тебя по окнам,
Я только одно слово – жду сказать тебе хотел…
Тут выглянуло солнце и, постучав в оконце,
Всех сразу разбудило, видать, для новых дел
И дождь остался в прошлом и ветер, как нарочно,
Опять пропал куда-то, а вот бы поглядел
Какая ты красавица! Ты всем мальчишкам нравишься…
…Но первым проводить тебя до школы я хотел!
Муза
Запас словарный, как вода в трубе,
Поток сначала, а потом лишь капли,
Весь вечер я сегодня не в себе…
– Нет больше слов – спросила ты – не так ли?
Я третий вечер снова без стихов…
– А, что ж, ты, не зовёшь меня на помощь?
– Поэту помощь не нужна…
– Ах, ты каков!..
– Простите, но мы в вами незнакомы?
И как попали Вы сюда?
– В окно —
Смотрю, открыто, вот и залетела…
– Вы, значит, Муза? Но мне всё равно…
– Признал меня и, значит, будет дело!
…И дело с Музою опять у нас пошло —
Она писала, а я с неё лишь списывал…
Но вот уже на улице светло,
И ночь прошла уж как-то слишком быстро…
Потом она ушла, возможно, спать,
Ведь вечером есть для неё работа…
Но вечер без неё прошёл опять —
У Музы выходной, причём в субботу…
Лишь в понедельник прилетела вновь
– Прости, что я тебе не показала —
Мои стихи. Конечно, про любовь!
Тебе я экземплярчик подписала…
Открыл я том, а в нём мои стихи,
А на обложке надпись крупно: Муза
И никого в соавторах, ведь в них
Вряд ли нуждается она, как член Союза!
Выходит, я пахал на Музу даром?
Теперь посмотрим, что ей скажет суд!
…И вдруг звонок: зайди за гонораром,
Если не сможешь, черти принесут…
Так стоит ли спешить?
Прости меня, что я не сделал много
Всего того, что очень бы хотел —
Что рифмами не вымостил дорогу
В сердце твоё… А взял и улетел
К музе своей, вряд ли тебе знакомой,
И на прощанье слова не сказал,
Тебя оставив в пустоте знакомых комнат,
Где я когда-то был, где я писал
Стихи ночами о любви не нашей,
Высокий слог другой, той, посвящал,
И вдруг мне без тебя там стало страшно,
Куда я безрассудно так умчал…
Лишь только там, в её чужой квартире,
Я понял смысл того, что значит быть,
Быть рядом с той в давно знакомом мире,
Её одну, как и стихи, любить…
А муза
