soltó: —Ellen descubrió que Greg estaba apostando.
Martine dejó escapar un largo y bajo silbido. —Oh.
—Sí.
Clarissa se sintió mejor al instante. Seguía ocultando sus propios secretos a Martine, pero ¿qué mal había en compartir los de Ellen ahora?
—¿Estaba en el fondo? ¿Cómo la última vez?
—Creo que era más dinero, pero, ya sabes, podían permitírselo. Supongo que estaba sacando el dinero de sus cuentas, tratando de cuidarla a sus espaldas.
La última vez había sido cuando los tres eran todavía abogados junior. 1998. Ellen y Greg estaban comprometidos, y faltaban sólo cuatro meses para la boda, cuando ella había roto a llorar en una hora feliz. Greg había apostado al fútbol y debía a su corredor de apuestas treinta mil dólares. Para ellos, entonces, eso era mucho dinero. Hoy, cualquiera de ellos habría extendido un cheque por esa cantidad sin molestarse en confirmar el saldo de la cuenta, pero en 1998 no tenían esa cantidad de dinero.
Ellen había vendido su anillo de compromiso y había vaciado el fondo que había reservado para la boda y la luna de miel; tal vez por presciencia, sus padres no estaban muy contentos con Greg y no tenían intención de pagar la factura de la recepción. Había estado ahorrando una parte de su sueldo cada mes. Pero les faltaban ocho mil dólares para pagar la deuda del juego.
El intento de Greg de negociar la deuda le había costado dos costillas rotas y una nariz rota, y a Ellen le aterraba que lo mataran. Clarissa y Martine le habían prestado a Ellen cuatro mil dólares cada una. Se decían a sí mismas que habrían gastado esa cantidad en los regalos de la fiesta y de la boda, en los vestidos de las damas de honor y en otras cosas relacionadas con la boda si Ellen y Greg no hubieran cancelado la boda en favor de una tranquila ceremonia civil en el juzgado.
Como condición para seguir adelante con la boda, Ellen había hecho que Greg se uniera a Jugadores Anónimos. Agradecido por haberle salvado el pellejo y temeroso de perderla, se había lanzado al programa. A medida que avanzaba en sus pasos de recuperación, acababa por enmendar sus errores con Clarissa y Martine y les había devuelto el dinero que le habían dado a Ellen.
Y, por lo que Clarissa sabía, en los catorce años siguientes, Greg no había roto ni una sola vez su promesa a Ellen de que no apostaría. Hasta que aparecieron esas fotos.
Era curioso que tanto ella como Ellen hubieran recibido sus fotos el mismo día.
Sin embargo, a diferencia de Ellen, no había montado en cólera y se había enfrentado a su marido con ellas inmediatamente. En cambio, Clarissa había deliberado, planeado. Había dado pasos pacientes, empezando por contratar a Andy Pulaski para arruinar la vida de Nick.
Martine irrumpió de nuevo en sus pensamientos. —Pensé que eran realmente una pareja sólida. ¿Sabes? Como tú y Nick o Tanner y yo.
Clarissa se tragó la risa, o tal vez fue un sollozo. Ya no podía decirlo. Martine todavía creía que ella y Nick eran sólidos. Si ella lo supiera. Clarissa tuvo un repentino impulso de confiar en ella, ahora que Ellen se había ido.
—¿Puedes salir a tomar una copa mañana por la noche? ¿En honor a Ellen? —preguntó.
Clarissa casi podía oírla repasar su agenda mental de viajes compartidos, entrenamientos de fútbol, cenas, deberes y baños.
Finalmente, Martine dijo: “Claro, pero hagámoslo tarde. ¿Tal vez a las nueve y media? Si no ayudo a los niños con los deberes y preparo los almuerzos antes de irme, tendré que hacerlo cuando vuelva. Tanner se agobia mucho”.
—Claro, a las nueve y media es genial. ¿El bar del William Penn? Había sido su lugar de encuentro, cuando eran tres chicas solteras con toda una vida de glamour y emoción por delante.
—¿Dónde más?
10
Miércoles
Sasha se despertó con dolor de cabeza, la boca llena de cabellos y la cama vacía.
Desde detrás de la puerta cerrada del cuarto de baño, oyó el ruido de la ducha. Se sentó y la habitación empezó a dar vueltas. Volvió a apoyar la cabeza en la almohada como si su cráneo fuera de cristal soplado y repasó la noche anterior.
Después del bombazo de Connelly, habían compartido una cena sin alegría y luego habían decidido ir a tomar una copa. Empezaron en un bar de martinis de moda, se detuvieron en una taberna de barrio, bajaron por la cadena alimenticia hasta llegar a un bar de mala muerte frecuentado por borrachos empedernidos y veinteañeros que buscaban estirar el dinero de la bebida, y terminaron la noche en el Mardi Gras, un refugio para los bebedores que habían sido expulsados de otros establecimientos y para los menores de edad que intentaban hacer pasar identificaciones falsas. Su bebida estrella era una versión infernal de un destornillador, en la que el camarero exprimía el jugo de media naranja en un vaso de vodka.
El Mardi Gras. No es de extrañar que la cabeza le martilleara.
Respiró lentamente tres veces y se obligó a salir de la cama. Se dirigió a la cocina, subiendo lentamente las escaleras desde el desván, y se apoyó en la pared cuando llegó al final.
Se sirvió una taza de café fuerte, agradecida por haberse acordado de preparar la cafetera y encender el temporizador la noche anterior, y consideró sus opciones.
Eran casi las seis. Miró por la ventana. El sol aún no había salido, pero la luz temprana, gris y suave, entraba a raudales. No llovía. Podía seguir su rutina: ponerse las zapatillas de correr y trotar hasta la clase de Krav Maga, y luego tratar de rechazar los golpes de castigo mientras la resaca la atacaba por dentro. No sonaba atractivo. O bien podía tomar un poco más de café, mordisquear una tostada seca y tratar de recuperar sus piernas.
La ducha se cerró. Se imaginó a Connelly rodeándose la cintura con una toalla y peinándose el cabello negro con los dedos. A continuación, dejaría correr el agua caliente en el lavabo y comenzaría su ritual diario de afeitado. Un ritual que se trasladaría a D.C.
Dejó la taza de café y buscó sus zapatillas para correr.
Volvió de su clase sintiéndose casi humana y encontró la taza de café usada de Connelly sosteniendo una nota en su isla de cocina de vidrio reciclado.
Espero que te sientas mejor que yo. Estaba pensando en preparar Pho esta noche... Te quiero, LC
A pesar de sus respectivos apellidos irlandeses, Sasha era medio rusa y Connelly medio vietnamita. Aunque ella no había podido convencerle de la sopa de remolacha, él la había enganchado a la sopa vietnamita de fideos con carne.
Después de haber pasado ocho años comiendo en su escritorio de la oficina, Sasha no tenía la costumbre de comprar alimentos o preparar comidas. Connelly había abordado ese papel con entusiasmo. Ahora se marchaba. Tal vez finalmente tendría que aprender a cocinar.
Se sirvió un vaso de agua helada y lo bebió con avidez. Sabía que rehidratarse la ayudaría a despejar los restos de su dolor de cabeza. Pero no estaba segura de qué hacer con el nudo que se le hacía en la garganta cada vez que pensaba en la marcha
