borrosamente al marido de Ellen como una especie de científico sin sentido del humor. Si tenía en mente al tipo correcto, Greg había atrapado a su cita en uno de los cócteles de Prescott & Talbott y había hablado largo y tendido con él sobre los polímeros y los peligros del BPA (Bisfenol A).
Por supuesto, su cita había tenido parte de culpa. Ben, un cineasta independiente subempleado crónicamente, había creído que estaba siendo gracioso cuando había respondido a la pregunta de Greg sobre a qué se dedicaba diciendo «me dedico a los plásticos». Al parecer, Greg nunca había visto «El Graduado» y no había entendido el chiste.
—Me gustaría ir a hablar contigo, —dijo ella.
—Por supuesto, —dijo Greg, ahora con un tono muy serio.
Sasha sacó del cajón superior de su escritorio su vieja guía de abogados de Prescott & Talbott y buscó la dirección de la casa de Ellen. El número de teléfono coincidía con el que le había dado Will.
—¿Sigues en Saint James Place? —preguntó.
—Eh, sí, me quedo con la casa. Por ahora.
—Estupendo. Estaré allí en diez minutos. Veinte, como mucho.
—¿Quieres venir aquí? ¿Ahora? No es un buen momento. La casa es un desastre, y tengo que hacer algunos recados esta tarde. ¿Por qué no voy a su oficina mañana?
—Escuche, señor Lang, —dijo Sasha, —estoy tratando de determinar si soy la persona adecuada para representarle. Para ello, necesito reunirme con usted. Si no está interesado en mis servicios, está bien. Si lo está, le sugiero que reprograme sus recados.
Aunque esperaba a medias que él se negara a verla, resolviendo así el problema de representarlo o no, recogió un bloc de notas, un bolígrafo, su cartera, las llaves y el teléfono móvil mientras hablaba y los metió en un maletín de cuero azul claro para el portátil que hacía juego con su jersey.
Greg Lang resopló y dijo finalmente: “Bien”.
—Estupendo. Adiós.
Colgó y apagó la laptop. También lo metió en la bolsa. Luego apagó las luces, cerró la puerta tras de sí y bajó a toda prisa las escaleras hacia la cafetería.
El objetivo de su visita a Lang era verle en su propio terreno. Sasha creía que podía aprender mucho sobre una persona viéndola en su entorno natural. Habría preferido presentarse sin avisar para que él no tuviera tiempo de limpiarse o esconder algo, pero eso habría sido poco profesional. Lo mejor que podía hacer ahora era ir a su casa rápidamente.
Sasha tenía la costumbre de encontrarse con la gente en su casa. Había comenzado esta práctica después de pasar por la casa de un economista muy reconocido para dejarle un informe de un perito para que lo revisara. La experta de Sasha había abierto la puerta a las dos de la tarde de un sábado en sujetador y bragas, esperando encontrar al bailarín exótico que había recogido la noche anterior, y no al abogado que la había contratado para testificar en una disputa comercial. Aunque a Sasha no le importaba especialmente lo que la profesora Robbins hacía en su tiempo libre, sí que pensaba que había que tener cierta discreción teniendo en cuenta que se presentaba como una experta en economía que cobraba setecientos cincuenta dólares por hora. Lo último que necesitaba Sasha durante el juicio era tener que rehabilitar la credibilidad de una mujer que, como se vio, afirmaba que su patrocinio de los trabajadores del sexo masculino era un esfuerzo por apoyar y legitimar una economía sumergida.
A pesar de la amenaza de lluvia, decidió caminar. La casa de Greg estaba a sólo un kilómetro y medio, y le vendría bien el aire. Confirmó que había un paraguas de viaje en el fondo de la bolsa del portátil, luego se colgó la bolsa en el pecho en diagonal, como una bolsa de mensajería, y se dirigió hacia la avenida Ellsworth.
Nunca había entrado en la casa de Ellen, pero conocía la calle por su recorrido a pie por el barrio. Saint James Place era una calle corta que discurría entre la Quinta Avenida y Ellsworth; las casas que había allí podían llamarse con justicia mansiones. A ambos lados de la calle se alineaban imponentes casas victorianas centenarias, situadas detrás de vallas de hierro forjado. Ninguna de las casas de Saint James parecía tener menos de dos mil metros cuadrados, y varias de ellas eran bastante más grandes. Ellen y Greg no tenían hijos. Sasha trató de imaginar qué hacían con todo ese espacio.
Cruzó en contra del semáforo, trotando por la intersección, aunque no había coches a la vista. Al girar hacia Ellsworth, se levantó el viento y se apretó la rebeca. Se detuvo frente a un enorme complejo de apartamentos de la preguerra para comprobar la hora. Habían pasado seis minutos desde que salió de la oficina.
Una gota de lluvia del tamaño de una moneda de diez centavos salpicó su brazo. Le siguió otra.
Estaba a poco más de la mitad del camino. Las opciones eran sacar el paraguas y recorrer la acera mojada con tacones o quitarse los zapatos y correr.
Corrió.
La lluvia estaba fría en su cara, pero las gotas gordas seguían separadas por largos segundos. Tuvo la sensación de estar esquivándolas de verdad. Abrió los pulmones y la zancada y corrió tanto como pudo.
Se detuvo frente a una dama victoriana pintada de amarillo, verde y rosa. Una puerta de hierro con detalles de marquetería recortada en la valla de dos metros estaba desencajada y colgando entreabierta.
Era aquí.
Atravesó la puerta abierta y se apresuró a subir al amplio pórtico con columnas. Sacó los zapatos del bolso y se los volvió a poner, luego se sacudió el agua del cabello y recuperó el aliento. Luego se limpió las manos en el jersey y se acercó a la puerta para tocar el timbre.
Una sombra pasó por detrás de la vidriera y la puerta se abrió de golpe antes de que pudiera pulsar el botón del timbre.
—¿No tienes coche? ¿O un paraguas? —dijo Greg Lang.
Se hizo a un lado y la dejó pasar a la entrada.
Era el científico sin humor que ella recordaba del cóctel. Alto y encorvado, con un mechón de cabello rojo. Los ojos verdes, que en su día pudieron ser suaves y amables, ahora estaban inyectados en sangre y apagados.
Sasha ignoró sus preguntas y le tendió la mano: “Me alegro de verle, señor Lang, aunque me gustaría que fuera en otras circunstancias”.
Él le estrechó la mano con un apretón perezoso, tomando sólo sus dedos en la mano.
—Puedes llamarme Greg. ¿Puedo llamarte Sasha?
—Claro.
La condujo a una zona de asientos frente a una chimenea rodeada de mosaicos verdes, negros y marrones. Las sillas daban a una enorme escalera tallada en madera oscura con finos e intrincados husillos.
—Hablemos aquí, en la sala de estar, —dijo él, tomando asiento en un sillón formal cubierto de seda de cachemira verde y marrón.
Ella se acomodó en su compañero. Estaban en lo que era esencialmente un pasillo. Desde su asiento podía ver las puertas de madera maciza que conducían a tres habitaciones. Las tres estaban cerradas.
Greg tomó una jarra de cristal tallado que estaba en la mesa entre las dos sillas. Contenía un líquido ámbar.
