style="font-size:15px;"> – Мисс Экхарт, вы согласитесь на добровольной основе сдать образцы ДНК и отпечатков пальцев?
Вот змей, а! Глаза черные, шальные…
– Конечно, детектив, – ухмыляюсь я. – Прямо сейчас? Здесь?
– Да, сейчас, – кивает он. – Но не здесь. В полицейском управлении.
– Без проблем.
– И ваше пальто… я его ненадолго заберу.
– Хм, а как же я дойду до управления? Без пальто?
– Я отдам вам свое. И подвезу, чтобы вы никуда не… не промокли под дождем.
Он придерживает дверь левой рукой, а правую прячет где-то за спиной. Держит глок? Наверняка. Я вздыхаю:
– Минутку, детектив, – пристраиваю пустой бокал на комод и достаю с обувной полки кроссовки, а Мэтт уже не таясь убирает глок обратно в кобуру под мышкой.
Мое пальто отправляется в пакет, а мне на плечи опускается другое – темное, тяжелое, восхитительно пахнущее Мэттом. Я улыбаюсь, как счастливая дура, и кладу в карман его пальто смартфон, ключи и кошелек с длинной шелковой кистью на уголке.
Я готова.
«Бумажный самолетик» отрывается от взлетно-посадочной, убирает шасси и летит.
Глава 4. Разумное потребление
В полицейском управлении творится живой деятельный хаос – моноблоки гудят, ксероксы плюются бумажками, люди бегают, таскают туда-сюда папки, но я не имею к этому ни-ка-ко-го отношения. Я лишь невинная жертва полицейского произвола – сижу в «уютном» стеклянном аквариуме (комнате для бесед) посреди этого дурдома, неторопливо пью кофе из бумажного стаканчика и рассматриваю свои лапки, испачканные черной краской – обычной, типографской, ничего особенного. Дома протру тряпочкой со спиртом и отойдет. Теперь мои отпечатки есть в полицейской базе, надо быть осторожнее.
И вот я сижу… сижу, сижу, сижу, пялюсь по сторонам и поджимаю ноги в носках, потому что кроссовки тоже забрали на экспертизу. Пальто Сола висит на спинке моего стула. Я чуть-чуть сползаю вниз и прижимаюсь щекой к лацкану. Закрываю глаза, мечтательно вздыхаю. Хорошо, что я не кошка. Только мурлычу, а шерстью не пачкаю. «Бумажный самолетик» еще летит внутри меня – мне хорошо, тепло и приятно.
Входная дверь щелкает.
– Мисс Экхарт?
Нехотя отлепляюсь от лацкана, сажусь ровнее.
Хмурый, растрепанный Мэтт бросает на стол толстую папку, сгружает на соседний стул пакеты с моими кроссовками, смартфоном и пальто, а я с улыбкой интересуюсь:
– Ну как, в нем правда девяносто процентов шерсти?
– Что? – Мэтт усаживается напротив. – Где?
– В пальто, – все с той же улыбкой уточняю я. – Правда девяносто? Или меня обдурили?
– Хм-м-м… – Мэтт шуршит бумажками. – Мисс Экхарт, вы сказали, что зацепили пальто в том переулке, но эксперты не обнаружили зацепку при осмотре.
– Конечно не обнаружили, – всплескиваю чумазыми лапками. – Это же новое пальто.
– Как…
