ты не сама их нарисовала? – допытывается парень.
Вот же пристал!
– Их нарисовал Дэнни, – нехотя говорю я.
– Кто такой Дэнни?
– Мой парень. Мой бывший парень, – быстро исправляюсь я. – Он их нарисовал. Не хочешь теперь рассказать что-нибудь о себе? – требую я. Мне не нравится говорить с Майклом о Дэнни. – Я о тебе ничего не знаю. Почему Джули живет с тобой, а не с бабушкой?
Я поднимаюсь и, скрестив руки на груди, настойчиво смотрю на парня.
– Потому что моя сестра и ее муж сделали меня опекуном Джули в случае их смерти, – без выражения отвечает Майкл.
Должно быть, он хороший человек, раз родители доверили ему заботу о девочке. Пусть он неприветлив со мной большую часть времени, но вынуждена признать, что Майкл неплохой. Просто я ему не нравлюсь.
– Что миссис Пирсон сказала обо мне, когда вы разговаривали сегодня утром? – прищурившись, спрашиваю я.
Майкл хмурится, как будто не хочет отвечать.
– Сказала, что мне надо лучше следить за тем, с кем общается Джули, – нехотя произносит он.
От возмущения я раскрываю рот и не находя слов, фыркаю.
– Да кто она такая?! Она ведь даже меня не знает! Это просто… Так несправедливо, что кто-то может судить тебя просто по внешнему виду! – негодую я, расхаживая по деревянному настилу крыльца.
Мои щеки горят от чувства обиды и несправедливости.
– Ева богатая, заносчивая сучка, которая торопится повесить ярлык на каждого, кто не отвечает ее представлениям о нормальности. Не обращай внимания, – доброжелательно говорит Майкл.
Я смотрю на него с усмешкой.
– Серьезно? Типа ты чем-то лучше нее? Будто ты не наделил меня ярлыком неблагонадежной и шлюховатой, как только увидел?
– Я этого не делал, – спокойно отрицает Майкл, но его спокойствие еще больше разогревает меня.
– Ой, да брось! Ты с самого начала меня осуждал! – Я машу руками. – Ты сделал выводы, просто посмотрев на все это! – Я указываю на свое лицо, руки и ноги, где есть тату. – Ты думаешь, что если я так выгляжу, значит, я типа уголовница и мне нельзя доверить Джули!
– Я никогда не делал выводов о тебе из-за того, как ты выглядишь, – терпеливо повторяет Майкл.
Он меня что, за дуру держит? Я же видела, как он на меня смотрел!
– Майкл, не надо сейчас пытаться отри…
Вдруг я замолкаю и резко втягиваю в себя воздух, а слова застревают в горле. Футболка с длинными рукавами, что еще секунду назад была на нем, весит на перилах. Майкл стоит передо мной, не двигаясь, позволяя мне глазеть на него, а я боюсь моргнуть, потому что это все может мне только казаться.
Но мне не кажется. Этот парень покрыт татуировками. То есть – вся его грудь, пресс (отличный пресс, кстати) и руки покрыты тату. Весь его торс словно холст, разукрашенный художником. Или художниками. Рисунков так много и они все разные. Мне бы и нескольких часов не хватило рассмотреть их в деталях.
Но у меня нет больше времени.
