шептание,
Потревожит душу средь ночи,
Скрипнет дверь, но больше на свиданье,
Не придешь ты в пламени свечи.
Вновь горит восток зарею новой,
Взявшись за руки, мы смотрим в небеса,
И луна прозрачною подковой,
Заставляет верить в чудеса.
Процесс творения
Скажи мой друг, когда стихи великих,
Читаешь ты, как «отче» на зубок,
Не говоришь ли, что они безлики?
Не думаешь, что сам такое б смог?
Не потому ль, что имена известны
И критика их не дала бы прок?
А аргументы были б неуместны,
От тех, кто захотел им дать урок?
Конечно, нет, ведь дело лишь в творенье
И по нему мы судим о творце,
Его рукой водило проведенье
Оно и он – слились в одном лице.
Скажу тебе, как тайну, по секрету,
Стихи нельзя сложить, как новый дом,
Они не могут быть приправою к обеду,
Они растут в душе, как снежный ком.
И вдруг внезапно падают лавиной,
Слова ложатся в рифму и строку,
Создателя признав за господина
Из уст его с покорностью текут.
Струятся изумительным потоком
И заполняют, как брега листы,
И не понять, что служит им истоком,
И, где рождаются столь дивные мечты
Не рассчитать количество куплетов,
Не угадать наличье гласных букв,
Как ураган, незнающий запретов,
Приходит вдохновенье с божьих рук.
Мост
Тебе одной я посвящал сонеты,
Тобой одною жил все эти дни,
Ради тебя решился быть поэтом,
Мои стихи теперь любви сродни
Отражены в них все былые встречи,
Они хранят детали и штрихи,
Любой оттенок грусти в них отмечен
Они нашей истории вехи́.
Теперь, когда так редко вместе,
И не спастись никак от суеты,
Когда нет днями от тебя известий,
Свои стихи, дарю я, как цветы.
Они, как мост меж нашими брегами,
И твой порос пыреем и полынью,
А мой цветет роскошными лесами,
Там места нет печальному унынью.
Те берега – два мира между нами
Им не сойтись никак – они отличны,
В твой мир я проникаю со стихами,
А ты в моем – присутствуешь безлично.
Сон
Которую уж ночь мне сниться этот сон:
Утихла музыка, все замерло вокруг,
Звучат шаги, в тени резных колон,
Знакомый силуэт вступает в светлый круг.
Сознанье
