style="font-size:15px;"> Это именно то, чего я хочу. Жалкий воришка. Раствориться. Чтобы никто не спросил меня после: почему я не вышел на сцену. Чтобы никто не знал потом, что я ДОЛЖЕН БЫЛ.
Чтобы я сам забыл о том, что был причастен к КОНКУРСУ.
– Он обхватывает меня за плечо. Не бойся, не бойся. Я смотрю ты дрожишь как воробушек. Ты запутался, тебе страшно… я понимаю. Не бойся. Ганнибал тебя не обидит…
Он ведет меня к свету, мы сворачиваем в пустой коридор, пока он успокаивает меня.
– Я не собираюсь тебя останавливать, я даже никому не скажу, что видел тебя. И не сдам тебя персоналу. Пойдем-ка я покажу тебе выход.
– Выход?
–
Позволишь мне войти в историю?
Он поглаживает меня перчаткой по плечу успокаивая.
– Тебе не место здесь пока что, я понимаю. Может быть на следующем конкурсе?
Я что-то бормочу под нос толи соглашаясь, толи негодуя…
–
Кто знает, может быть я буду твоим наставником в следующий раз? Ты уже думал об этом?
Мне просто некогда подумать о том, что он просто заговаривает мне зубы…
Он подводит меня к двери и и отпускает.
– Вот и все, милый, конкурс для тебя окончен.
Перчатка касается моего лица…
– Иди, я никому ничего не скажу. Тебе не надо мешать сильнейшему побеждать.
Звучит так, словно минуту назад случилось что-то садомическое. Но все ещё хуже. Я рад расстаться со всем этим ужасом. Ладонь ложится на холодную ручку.
Где-то вдалеке я слышу шум трибун. Глухо и далеко. Ещё дальше. Там, где я и хочу его слышать.
Он смотрит мне в глаза и тихонько улыбается своим хищным оскалом.
Я буду рад забыть об этом навсегда. Запястье хрустнуло от напряжения, как только я повернул ручку.
Я кивнул ему тихонько. Так словно сделал это одними глазами. Одним морганием чуть дольше обычного. Я поворачиваю ручку и выхожу в дверь.
– ЧЁРТ!!!! СУКИН ТЫ СЫН!!!
И оказываюсь на сцене.
–х=
Глава 8 Шаг вперёд
Вам наверно интересно, что я чувствую?
Что я чувствую, когда через секунду после того, как пытался сбежать, оказался на сцене перед миллионами глаз.
Если я облажаюсь у меня не будет ни единого шанса. Это вам не какое-то заскорузлое шоу на кабельном канале.
И вот я один на один с вопросом:
Чего
хотят
зрители?
Чем пахнет сцена? Не славой, не волшебством и даже не потом. Это только лишь пыль. Пыль. Она висит в воздухе, забивая нос, припудривая легкие, покрывая тонким слоем ваше лицо. Точнее то, что осталось от него после нанесения телевизионного грима.
Время не учит ничему. Опыт не значит ничего.
Загоните девятнадцатилетнего в клетку. Клетку полную пыли и с миллиардами зрителей вокруг.
Выступать
