чутью я не доверяю, все-таки… – Папа резко прерывается, делает глоток кофе, сглатывает тяжело, будто бы задыхаясь.
Отвожу взгляд – вправо, вверх – только бы не заплакать. Папа подходит и обнимает меня, целуя в лоб. Чувствую, как я горю – с легкостью могу заменить собой солнце, если оно когда-то пропадет.
– Прости, милая. Просто знай, что я всегда буду переживать за тебя – и не из-за того, что произошло. Я все-таки твой отец, понимаешь?
– Понимаю, – отвечаю я и прижимаюсь к папиной груди лицом. Еще немного – и хлынет град, а небом выступят мои глаза.
Вновь папа целует макушку. Сдерживаюсь, чтобы не запачкать белую рубашку дорожкой слез.
Почему ты уже в костюме? Почему нельзя завтракать в пижаме?
– Все, не плачь.
– А Кирилл правда хороший, папа.
– Хорошо, если так. Я буду только счастлив.
Нет, не «если», он точно, стопроцентно хороший.
Если я и могу что-то чувствовать, так то, что Кирилл – светлая полоса.
Пускай даже сегодня погода не за нас.
Жаль, пропустила маршрутку – хотелось выйти прямо у парка, зато трамвай сразу же подъехал. Ничего, если пройдусь немного. Тем более что вышла пораньше – не могу я сидеть дома, когда всю колотит от волнения.
Лучше подожду, а потом спрячусь где-то, пока он не явится – еще и опоздаю специально.
Трамвай полупустой, поэтому я прохожу назад и сажусь на свободное место. Проехать надо всего шесть остановок, поэтому я приеду значительно раньше. Тогда пошатаюсь по парку.
Проверяю, когда Кирилл был в сети. Семь минут назад, но ничего не написал. Ладно-ладно, первой от меня тоже не дождется.
Блокирую телефон, но он тут же вибрирует в руке, экран загорается – неужели запрос в космос сработал?
Но нет, номер неизвестный, сообщение пришло не в «Телеграм», а именно на телефон.
Захожу прочитать полностью.
«Мечтал я о тебе так часто, так давно,
за много лет до нашей встречи,
когда сидел один, и кралась ночь в окно,
и перемигивались свечи!»[3]
Копирую этот кусок и вставляю в браузер, первая ссылка гласит «Набоков: стихи». Я люблю Владимира Владимировича, но этого его стихотворения не знала. Захожу, читаю полностью. Что-то ведь оно должно означать.
«Я звал тебя. Я ждал…»
«И ныне, наяву, ты легкая пришла…»
Господи, неужели снова?
Номер неизвестный, но нутром чувствую, что знаю автора. Не стихотворения – сообщения.
Снова пишет. Андрей снова мне пишет.
Когда уже этот кошмар закончится?
Андрей: поняла, кто?
Андрей: скучала?
Андрей: хоть немного
Я: телефон мой у Луны нарыл?
Проезжаем восьмую станцию. Мне нужна пятая. Ладони начинают потеть, а остальное тело трясти, будто сейчас минус двадцать, а я раздетая прыгаю
Стихотворение «Мечтал я о тебе так часто» В.В. Набокова (
