быть. Какая прелесть!
Добрый Господом прощён.
Ты не слушай тех, кто учат
Жизни, вопреки добру.
Доброта намного лучше,
Я тебе ее дарю…
Человек рожден быть добрым,
Эх, чего там говорить…
Эта истина бесспорна –
Добрый – значит, будешь жить!
Я проснулся утром ранним.
В час, когда весь город спит…
«Что же ты такой печальный?» –
Голос в сердце говорит…
Тихий, еле уловимый,
Словно легкий ветерок.
Тот, что гнет рукой незримой,
В поле тонкий колосок.
Этот голос в знойный полдень,
Как глоток воды живой…
Он шумит как в море волны,
В кронах шелестит листвой.
Никогда не покидает,
Не дает сорваться вниз.
Всякий раз напоминает:
«Не печалься, это жизнь».
За моим окном,
Зарево заката.
Я не виноват,
Ты не виновата…
Не попросишь роз,
В них не видя толку.
Сердце на мороз,
А любовь на полку.
Пусть лежит она
В книге, как гербарий.
Тут почти весна,
Охуеть, я старый…
Скажешь к сорока.
Начинают снова?
Новая жена,
Взгляд на блядство новый?
Довод приведёшь,
И примеров кучу…
Скажешь: «Ты начнёшь
Жить сытней и лучше».
Слушая гляжу,
Как пылает небо.
Я не вывожу,
Я иду за хлебом…
Ты кричишь: «Куда?
Ведь остынет ужин».
Первая звезда
Отразится в луже.
Я словно тот больной, что не хотел лечиться,
Смотрю уставшими глазами на восток.
Обрывки памяти, расплывчивые лица,
И дверь закрыта, и заклинило замок.
Мне не войти туда, как сильно б не хотелось,
Фантомы прошлого едва ли греют кровь.
Березка стройная уже почти разделась,
Стыдливо клÓнится от ветра вновь и вновь.
Да, так бывает у людей, под небом этим,
Глаза слепые беспокойно ищут свет…
Творец своей судьбы, рожденный в сером гетто,
А попытается ли он найти ответ?
А обратит ли он внимание на знаки?
Вот мне сегодня лист влетел в окно.
Кружится осень в обветшалом драном платье,
Немая проза, черно‑желтого кино…
Странно так раскладывает жизнь,
В
