Малинский и запихивает меня в салон своей машины,– Сломать – вряд ли сломала. Но отек уже есть. Надо проверить.
Я покорно занимаю свое место, кривясь от дико неприятных ощущений. Вечер неожиданно продолжается.
Так мое первое свидание с моим первым парнем закончилось растяжением голеностопа и ограничением в движении и обуви как минимум на неделю. Уже перед сном, прокручивая в голове прошедший странный день, я решила, что это не очень хороший знак.
Больше всего меня волновало, как я буду водить машину все это время. Ведь сейчас летняя сессия, ездить в универ приходится практически каждый день, а насчет такси у меня небольшой пунктик. Ну как небольшой…Развилась настоящая фобия после того, как мама два года назад погибла в аварии, которую спровоцировал ее таксист. Но отец сказал, что уже решил этот вопрос. Сын его водителя, Романа Константиновича, согласился повозить меня ближайшую неделю. Без понятия, кто это. Но Роман Константинович поклялся, что он очень ответственный, спокойный, к тому же учится в том же универе, что и я. Да и папа его знает. Оказывается, в прошлом году парень проходил практику в его офисе. Что ж, пусть будет сын водителя. У него это наверно в генах.
13. Извозчик
Хотя на часах нет и девяти утра, на кухне уже вся моя семья. Все два моих родных человека. Папа пьет кофе, уткнувшись в телефон. А Мишка упорно уворачивается от обязанности доесть кашу. Но Гулю, его няню, не так-то просто сбить с пути истинного, и все мы знаем, что каша, а с нею и Михаил, будут побеждены. Брат с мольбой смотрит на меня поверх ложки, но против Гули даже я бессильна.
-Доброе утро,– я делаю себе двойной эспрессо, подхватываю тосты с общего блюда и сажусь напротив отца.
-Доброе,– папа вскидывает на меня глаза, оторвавшись от телефона, и тепло улыбается,– Ты что так рано? Или тебе в универ?
-Да. У меня зачет сегодня. Надеюсь, водитель приехал уже. Я Роману Константиновичу сказала вчера.
-Раз сказала, значит уже приехал,– пожимает плечами отец,– ты насчет Никиты не волнуйся. Он парень хороший, ответственный…Черт! Ты чего, дочка?
Отец подскакивает с места, отряхивая мой кофе с рукава своего пиджака, и начинает яростно стучать мне по спине.
-Никита? – хриплю я, откашливаясь, и поднимаю на папу заслезившиеся глаза,– Его Никита зовут? Аверин?
-Да, сын Романа. Ты что, Лин? Говорили же вчера.
-Я…– я не знаю, что сказать. До меня только сейчас дошло, что у них одна и та же фамилия. В конце концов не такая уж она и необычная. И мысль, что Аверин – сын водителя моего отца просто не укладывается в моей голове. Я осозновала, что он из обычной семьи, но чтобы настолько…
-Прости,– я кошусь на папин заляпанный пиджак, а потом ловко уворачиваюсь от еще одного увесистого хлопка по спине.
-Да уж,– отец с тоской оглядывает свой костюм,– Пойду переоденусь. Ты как, нормально?
-Да, просто подавилась…
