style="font-size:15px;"> – Александра? – обезоруживающе улыбается он. И это точно не тот голос, от которого я кончила вчера. Да и форма у него, бейджик…
– Да, – растерянно киваю.
– Это всё Вам! Я занесу?
В его руках большие коробки.
– А что там?… – сделав шаг в сторону, пропускаю его внутрь.
– По всей видимости, сюрприз, – улыбнувшись, парень ретируется.
Взъерошиваю волосы, рассматривая эти коробки, стоящие в прихожей. Срываю бумагу с одной. Корзина с цветами. Белые лилии, белые розы, ромашки и много красивой зелени. Очень нежно…
Присаживаюсь. Пальцем глажу бутон лилии. Открываю коробку поменьше. В красиво оформленном пластиковом контейнере круассаны с шоколадом. И чёрный конверт с позолотой.
Открываю его, там фотографии. Чёрно-белые… Завороженно перебираю. На некоторых из них я без повязки на глазах… Словно сплю… На некоторых уже с повязкой… На некоторых – прикосновение наших рук… Всё очень нежно… Никакой пошлости, откровенной эротики… Только эстетика и… Уязвимость.
Я зависаю на одной. Там хорошо видна его рука. Красивая мужская рука. Со вздутыми венами, немного узловатыми костяшками пальцев. Моя кисть очень хрупко смотрится на ней. На большом пальце у него широкое, стильное, лаконичное кольцо.
Очень красивые фото. Профессиональные. Художественные. Все до одного. И я, словно под гипнозом, смотрю их, наверное, уже по десятому кругу. Их немного, штук восемь…
Присаживаюсь, сползая по стене. Пальцем глажу бутон лилии. Открываю коробку поменьше. В красиво оформленном пластиковом контейнере круассаны с шоколадом. И черный конверт с позолотой.
Открываю его, там фотографии. Черно-белые… Завороженно листаю. На некоторых из них я без повязки на глазах… словно сплю… на некоторых уже с повязкой… На некоторых – прикосновение наших рук… всё очень нежно… никакой пошлости… откровенной эротики… только эстетика и… уязвимость.
– Долго ещё будешь любоваться?
Поднимаю глаза. Стас… Его белые губы нервно вздрагивают.
– Дай сюда… – протягивает руку.
Мне хочется спрятать эти фотографии. Они прекрасные. Но он не оценит, к сожалению. Он найдёт в них что-нибудь отвратительное и «запачкает» этим.
– Саш, дай мне эти фото.
Ладно… Ничего отвратительного здесь нет. И я протягиваю. Сжав челюсти, небрежно перебирает фотки.
– Уже и на его диване успела поспать? Класс… С ним?
– Стас… – от обиды перехватывает дыхание.
Аккуратно складывает фотографии в стопку, и, не сводя своих глаз с моих, медленно разрывает пополам.
Моё лицо вздрагивает.
– Зачем? – шокированно смотрю на него.
– Мне не понравились. Бездарный фотограф. Цветы от него?
Обессиленно киваю.
– Пойду вынесу
