ворохе хлама?! – проворчал отец, перебирая почту.
Таир отвлекся от монитора. Было воскресенье. По воскресеньям они с отцом обычно играли в шахматы. И теперь тот дожидался, когда он освободится, сидя в кресле у разожженного дровяного камина.
– Даже не представляю, что ты хочешь там найти.
– Может быть, затерялось что-то важное. Реклама, еще реклама, еще больше рекламы… А это что? Пригласительный на благотворительный рождественский бал?
Таир пожал плечами и снова уткнулся в монитор. Ему на имейл как раз пришел отчет из охранного агентства Белых, который сопровождался несколькими фотографиями – подозрительной машины, дежурившей круглыми сутками у дома Леры (никто не сомневался, что это люди Исаева), но, главное, там было фото её самой. За руку с ребенком. Таир смотрел на эти фотографии и никак не мог уложить в голове. Лера – мать. Маленького смешного мальчика. Когда… куда ушли все эти годы?
– Таир!
– Да? – тряхнул головой.
– Ты же не собираешься туда идти?
– Почему нет? Это отличный информационный повод.
– Это её благотворительный фонд! Ты что, забыл, о чем мы с тобой разговаривали?
– Её… не её. Какая разница? Я просто хочу помочь детям.
– Ты сейчас кого пытаешься обмануть?
Никого! Никого он не пытался обманывать. Таир вообще не понимал, почему он должен перед кем-то отчитываться. Пусть даже перед отцом. Он давно уже взрослый и сам вправе решать, что ему делать. И куда ходить.
– Это не обсуждается, – холодно заметил он.
– Тебя заносит! Включи голову. К черту всю эту сентиментальщину!
– Я очень трезво мыслю, отец. Ты прекрасно понимаешь, как нам на руку то, что происходит, – устало вздохнул Таир и, чтобы поставить точку в неприятном ему разговоре, подтолкнул к креслу небольшой столик на колесиках, на котором еще с прошлой игры пылилась шахматная доска с расставленными на ней фигурами.
– По-моему, мой ход.
Игра шла неторопливо. Таир подолгу пялился на поле, но один черт совершал одну ошибку за другой. Его мысли были далеко-далеко… Вне этих стен и комнаты. В том времени, когда ему снова было двенадцать. В небольшой комнатке над хозяйским гаражом, которая на долгие шесть лет стала его домом.
– Как такое случилось? – допытывался отец о его приключениях на реке.
– Я же говорил. Лея просто свалилась в воду.
– Это я понял. Но ты очень рисковал, Таир! Очень…
– А что мне нужно было делать? Смотреть, как она тонет?
Отец открыл рот. В то время он носил пышные усы.
– Нет, но… Черт, сынок! Ты не можешь всех спасти. А что, если бы ты тоже свалился в омут?
Таир улегся в кровать и отвернулся к стенке. Даже двенадцатилетний, он понимал, куда отец клонит. Потому что чувствовал практически то же, что и тогда, когда очнулся после аварии и понял, что не может помочь зажатым
