либо отец, либо дядя.
А я мечтаю сдать на права и сама водить. Мечты… мечты… Русский муж бы позволил. Они своим женщинам многое разрешают. А отец никогда не позволит.
Брат усаживает меня в такси, называет женщине-водителю адрес и заранее расплачивается.
Когда мы едем через центр, мой телефон опять вибрирует в сумочке. Достаю. Несколько пропущенных от Антона.
Смс (Антон): Я в центре с друзьями. Буду очень рад, если ты приедешь. Буду ждать.
И потом…
Смс (Антон): Извини, Ляйсан, за навязчивость. Больше не напишу.
Ну вот! Обиделся!
Всё сжимается у меня внутри. Дрожащими пальцами набираю.
Смс (Ляйсан): Не могла ответить. Прости. Я в центре… Возле театра, у фонтана.
– Притормозите, пожалуйста.
Трясусь, словно в постель к мужчине лечь собралась. Но я же только десять минуточек с ним поговорю и убегу! И всё! Никто не узнает!
Удаляю нашу переписку.
– Дождитесь меня, пожалуйста.
Вытаскиваю ещё пару купюр для водителя. Выхожу к фонтану, кутаясь в курточку. Вечерами ещё холодно. Шум воды смешивается с музыкой, звучащей с открытой веранды ближайшего ресторана.
Нервничая, поглядываю на часы. Десять минут прошло, а его всё нет.
Скажу, что пробка была. И ещё немного подожду.
Темнеет… Неоновые огни кружат голову… Мимо проходит толпа пьяных парней, оглядываются на меня. Пугливо отворачиваюсь, чтобы не провоцировать их внимание.
– Ляся… – неожиданно кто-то сжимает сзади мои плечи. – Замёрзла?…
Антон!
Дыхание в моих лёгких замирает.
Он разворачивает меня лицом к себе. И я, как немая, открываю и тут же закрываю рот.
Сказать, чтобы не касался?
Язык не поворачивается!
Его глаза блестят… Улыбка такая… блуждающая… И пахнет от него спиртным.
– Я так рад, что ты приехала! Не ждал уже… Пойдём! С друзьями тебя познакомлю.
– Нет, – закусываю губу. – Я не могу. Мне домой надо.
Опускаю взгляд. Он сжимает мои кисти своими горячими. Моё сердце оглушающе колотится.
– Десять минут. Потом отвезу.
– Нет! – испуганно отступаю. – Меня машина ждёт.
Хмурится.
– А зачем приехала-то тогда, Лясь?
Отпускает мои руки. Мне становится так стыдно и неловко… И лицо моё начинает гореть.
– Не знаю… – наивно и честно признаюсь я.
Делаю шаг назад. Ещё один. Мне хочется бежать со всех ног от его требовательного взгляда и скептически вздёрнутой брови. Я чувствую себя нелепо и ранено. Сглатываю ком в горле. Отворачиваюсь, чтобы уйти.
– Стой! Я знаю…
Он неожиданно подхватывает меня за талию. Резко разворачивает. Неоновые огни превращаются в полосы, басы ресторанной музыки долбят в моё тело. Теряю ориентацию.
