er an und legt die Formen bloß
Er bricht den Marmor auf, er schlägt treffsicher
Und Tag und Nacht – Er weiß, er darf nicht rasten
Die Stunde kehrt nie wieder, meisterlicher
Hat er aus Stein das Leben nie geweckt
Ein letzter Schlag – und seine Finger tasten
Über das Werk, das nicht mehr in ihm steckt
Der Tod des Michelangelo
Ich liebte GOTT..., die Schönheit, die ER schuf
Nun kommt der Tod, mich von dem fort zu raffen
Was GOTT mir gab..., denn war nicht SEIN Beruf
Der MEINE auch? Wer soll nun all das schaffen
An dem mein Geist in einem fort gestaltet?
Was ER mich sehen lässt, der mir nicht Ruhe gibt
Bevor SEIN Feuer sich im Stein erkaltet
Damit die LIEBE man durch SCHÖNHEIT liebt...
Er sinkt, erschöpft, tief in sein Bett zurück
Die Sinne schwinden ihm, bis es ihm scheint
Noch einmal würde er den Dom durchschreiten
Ganz hoch zur Kuppel sehn, wie in ein Glück
Als er ersehnt, dass er sich IHM bald eint
Löst seine Seele sich in E w i g k e i t e n
Christus als Richter – Auf einen Gemäldeausschnitt des Freskos von Michelangelo
Sein Christus strotzt nur so vor Kraft
Nur leicht verhüllt in faltigem Gewande
Als sprenge Fesseln er und Bande
Ein Heros, der sich Achtung schafft
Sein Blick − das Augenlid verhangen −
Scheint nichts und niemand zugewendet
Wie seine Hand nicht Segen spendet:
Vor diesem Richter muss uns bangen
So siegreich-triumphal ist die Gebärde
Als habe er ein Reich errungen
Wie Alexander einst, ein Herr der Erde
Sei, bitte, Michelangelo, nicht bös
Der Teil scheint nur bedingt gelungen:
Dein Christus ist mir viel zu muskulös
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
