seiner Prawda.
Auf der Treppe vor seiner Wohnungstür saß eine siebzehnjährige mit rot gefärbten Haaren in schwarzen Klamotten, die irgendwie zerrissen aussahen. Nach seinem Einzug hatte sie einen Schlüssel von Hohenstein bekommen, doch ihm eine Woche später gebeichtet, dass sie ihn schon verloren hatte.
Ein Paar schwarze Springerstiefel hatte sie ausgezogen und neben sich gestellt. Ihre fast weißen Füße wirkten unfertig, glatt. Die Fingernägel hatte sie vor einiger Zeit schwarz lackiert, doch der Lack wurde brüchig und splitterte ab. Sie sah ihn mit dunklen Augen an.
»Habt Ihr Euch wieder gestritten?«, fragte Hohenstein.
Sie nickte, nahm die Springerstiefel in die Hand und stand auf.
»Wird ziemlich heiß werden. Es kommt einfach kein Wind auf.«
»Macht nichts. Ab einer bestimmten Wärme ist es egal, und alles ist durchgeschwitzt.«
In seiner Wohnung hing die schwüle Hitze des Tages und er riss die Fenster auf. Nur das Licht der Straßenlaternen fiel ins Zimmer. Aus dem Dunkel heraus sah er die Straße entlang. Eine jener alten Alleen des Nordends mit großen Bäumen und zu vielen Autos, die wild geparkt worden waren.
Rey, so ließ sie sich von ihren Freunden nennen – den von ihren Eltern gegebenen Namen mochte sie nicht – ging direkt in das kleine Bad und stellte sich unter die Dusche.
Eine große, schwarze Limousine startete den Motor, weiß-bläuliches Licht kam aus punktförmigen Scheinwerfern. Als sie vorbei fuhr, sah der Fahrer kurz zu Hohenstein hinauf, schien ihn direkt anzusehen. Das letzte Mal an diesem Tag prüfte Hohenstein seine Armbanduhr. Die Zeiger leuchteten sanft phosphorgrün: 23:02.
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