Какого хрена, Влад? Чем ты думал вообще? Явно не верхним мозгом.
В туалет заходит пацан в подвернутых джинсах и застывает при виде меня с голым торсом. "Я не извращенец" – хочется крикнуть, но я сдерживаю себя, позволяя прыщелыге метнуться обратно в зал. Чувствую, сейчас меня ещё и повяжут за эксгибиционизм в общественном месте.
Выжимаю футболку насколько это возможно и натягиваю на себя влажную ткань. Тело тут же реагирует на холод, но все лучше, чем пропитанная едкой газировкой ткань. Убить бы заразу. Кто вообще так поступает? Наверное, только двадцатилетние полоумные девчонки!
Что я вообще о них знаю? В моей жизни была только одна, да и та из совсем другого теста. Или я так думал…
При мысли об Оксане снова неприятно печет в груди. Хочется уже перешагнуть этот барьер, окончательно поставить точку и жить дальше, с чем и вызвался помогать мне Серёгин. Но что-то пока его методы играют против меня.
Заказываю очередной гадостный кофе, игнорируя смешки компании подростков рядом, и снова присаживаюсь за столик у окна. Несмотря на лето, там работает обогреватель, который худо-бедно согревает воздух, а значит, высушит футболку. Выходить на улицу в таком виде – себе же дороже, обманчиво теплые летние ночи могут вполне реально подкосить здоровье.
Всматриваюсь в темноту ночи, выискиваю там какой-то смысл, но на ум приходит только разочарование в собственной жизни. Мог ли я ещё год назад предположить, что окажусь здесь? Один. В дебильной забегаловке. После унизительного представления в двух актах от голубоволосой девчонки?
При мысли о ней уголки губ сами по себе ползут вверх. Дурацкая какая ситуация. Должен же злиться, а не получается. Сам идиот. А этот ее поросячий костюм – просто отвал башки. В прямом смысле! Громкий смешок вырывается сам по себе. Ныряю пальцами во влажные волосы и откидываюсь на неудобном стуле. Чувствую на себе несколько любопытствующих взглядов. Да, этот мужик сходит с ума, разговаривает сам с собой, ржет и раздевается в туалете. Будет вам тридцать восемь, посмотрим, как все обернется!
Взбалтываю в стакане уже остывший кофе и все не решаюсь ехать домой. В квартиру, заваленную не разобранными коробками, пустую и холодную. Один только Муфаса ее и согревает. Но сейчас он, наверняка, спит посреди моей кровати, считая, что раз хозяина нет, можно занять его место в доме. И вряд ли шелохнется, даже если я приду. Максимум – приоткроет глаза и важно махнет хвостом один раз, давая понять, что я помешал его высочеству. Боже, даже мой собственный кот, спасенный от голодного существования, ни во что меня не ставит.
Чего уж говорить про женщин. Или девчонок.
Интересно, она хоть добралась до дома? С ее тягой к приключениям… Ловлю себя на странной мысли, что надо было дать ей мой номер и потребовать, чтоб она скинула смс, как будет дома. Идиотизм. Мало мне подобранных с улицы котов, так ещё и чужих детей под опеку решил взять. Хотя мысли о ней у меня были совсем не отцовские, надо признать. Кризис среднего возраста, не иначе.
Лезу во всеведущий Гугл, чтоб почитать о симптомах и успокоить себя. Но завожусь только
