чьей я команде тогда? В своей?…
Я оставил визитку. Сомневаюсь, что позвонит. Но как пацан лежу и фантазирую…
Ну да! Полгода она как-то справлялась сама, а сейчас срочно понадоблюсь я. Бред же. Но очень горячо и приятно представлять всякий не очень серьёзный треш, который чисто гипотетически мог бы привести к тому, что она позвонит. И в голове крутятся разные версии нашего разговора. И то, куда может этот звонок завести нас.
Ведь может и позвонить… К Косте же она обращалась.
Телефон кручу в руке.
Ничего, конечно, не будет. Даже если позвонит. Помогу, чем могу. И всё. Всё?!
Пообщаемся. Разве в этом есть что-то криминальное? Она – жена друга. Я хочу им помочь. Почему мы не можем общаться?
Хорошо, что номер её не взял. Боюсь, не удержался бы, написал. По-любому написал!
Нет, так нельзя. Нужно как-то переключаться.
И я быстро надеваю рубашку, брюки. В бар… Познакомлюсь с какой-нибудь девушкой.
Таксист катает меня по городу. Я забраковываю один за другим, даже не заходя внутрь.
– Так куда едем?
Сегодня Дина поёт в «Чикаго». Могу я послушать, как поёт жена друга?
Твою ж мать…
– В «Чикаго».
Очень явственное ощущение падения. И я чувствую внутри парение от него. Парение, порхание и жгущее, непреодолимое ощущение приближения к запретному плоду.
Я просто послушаю.
Сажусь не слишком далеко от невысокой сцены. Заказываю себе выпить. Музыканты настраивают инструменты. От волнения подрагивают пальцы. Прикуриваю сигарету.
Музыка. Дины нет. Вместо неё клавишник напевает какой-то ненавязчивый английский трек. И я начинаю нервничать. Не будет её сегодня? Должна. Может, что-то случилось?! Если не появится сейчас, поеду к ней. Нужно узнать, всё ли в порядке. И от этой мысли ещё горячее.
Вообще-то, нужно сказать Арсу, чтобы это сделал он. Разве не так должен поступить друг? Может, и так. Но у меня миллион оправданий, почему должен съездить именно я!
Бл*ть…
И ведь я поеду!
Давай, Дина. Появись! Не доводи меня до греха…
И Дина изящно возникает на сцене.
Музыка меняется.
Я разглядываю её, пытаясь проникнуться всеми деталями внешности. Сегодня она в белом, длинном… Ткань струится по точёной фигуре. Нежная.
Глубокое декольте, тончайшие шпильки, локоны спадают по плечам. Макияж чуть тяжелее… И мне кажется, что у неё заплаканные глаза. Приглядываюсь. Так и есть. Арс приходил в гости? Челюсти сжимаются…
Ну а чего я психую? Это закономерно. Непохоже, что помирились. Он был бы здесь, если бы они помирились. И от этого я чувствую облегчение.
Пи**ец…
Она поёт что-то грустное, глядя даже не в зал, а словно сквозь него.
«Пройдёт…
Я буду верить в лучшее…
Пройдёт!
Мы были невезучие…»
А мне хочется
