style="font-size:15px;"> – Ну, привет… – хватает ручкой за двигающиеся губы, уворачиваюсь. – Хулиганка… В папку?
– Дай… дай… – вытягивает из кармана пиджака ручку.
– Нет, в рот нельзя. Так играй… – оттягиваю ото рта.
Слышу негромкий голос Дины. Расслышать, о чём говорят, не могу. Но второй – мужской. И это не Арс! В животе нарастает жгущее, болезненное чувство ревности. Кто это?…
Это не моё дело! Всё!
Зачем я здесь?? А вот для этого… Достаю свой телефон и делаю несколько фоток довольной Алисы, развлекающейся с моей ручкой.
Это для Арса. Да простит меня Дина!
– Нет! – становится громче голос Дины. – Я сказала – нет. Не сегодня. Не хочу я! Выйди. Выйди отсюда!
Может, это и нетактично, но я иду вместе с малышкой к двери.
– Какие-то проблемы, Дин?
В дверях мужчина. Тот самый, которому разбил лицо Арс.
– А это кто ещё? – прищуривается он.
– Мой мужчина, – открывает она дверь шире. – Сергей, уходи.
А меня распирает от этой её фразы. Как будто она может иметь хоть какое-то отношение к реальности.
– Ты не услышал, Сергей? – мне хочется сорваться на него точно так же, как Арс.
– Ладно, – стреляет он в неё мстительным взглядом. – Дура ты, Дина.
Уходит. Она захлопывает дверь, ложится на неё спиной и закрывает глаза. Истеричный смешок.
– Реально, дура…
– Что?
– Да так. Спасибо, Паш.
– А что это за человек?
– А вот сейчас тебе действительно пора, – забрав у Алисы ручку, возвращает мне.
Достаю свою визитку, кладу на полочку.
– Дина, если вдруг что-то… Просто позвони.
– Куда, – улыбается она. – В Гонконг?
И об этом в курсе.
– Я пару месяцев здесь. А потом… Можешь и в Гонконг. Я и оттуда могу помочь, если что-то случится.
– Спасибо…
– Пока, малышка, – пожимаю маленькую ручку.
И с рвущимся сердцем выхожу за дверь.
Жена друга… Дочь друга… Жена друга… Друга жена…
Набор букв, бл*ть! Набор букв!! Прости меня, Арс…
Глава 5
Доченька и «как бы» родители. (POV Егор)
Рингтон будильника синхронизируется с болью в виске. Висок пульсирует в ритме поставленного трека. Но телефон слишком далеко, чтобы я мог дотянуться и отключить.
– Б*яяя…
И только после третьего звонка до меня доходит, что на будильнике у меня стоит совсем другой трек. Подрываюсь. Смотрю на экран. Уваров!
– Ты чего так рано?…
– Девять, Арс. Ты что, опять бухал вчера?
– Нет.
– В адеквате?
– Как стёклышко.
– Я тебе подарок привёз. Открывай. Сейчас поднимусь.
Рассматриваю одетого с иголочки Пашку. Вспоминаю, что не мешало бы привести себя в порядок
