style="font-size:15px;"> – Всё нормально!
По небольшой лестнице наверх. Ещё пара поворотов…
– Дина… – залетаю в гримёрку.
Вздрагивает. Пепел с её сигареты падает на пол. Глаза блестят.
Закрываю дверь, ложусь на неё спиной.
– Диночка… – сводит спазмом горло.
Мы, застыв, смотрим друг на друга. Я уже и не помню, когда последний раз был так близко к ней. Меня сносит!
– Выйди, – сдавленным шёпотом.
– Нет.
Закрывает глаза.
– Дина, что мне сделать? – делаю шаг к ней, внутри всё пульсирует от разрывающих эмоций.
Не уверен, что у меня будет второй шанс для разговора. А ещё я вижу, что она не может собраться и закрыться от меня. И разбита сейчас не меньше моего. В голове всё путается. С чего начать? Что говорить?! С начала начать?…
– Дин… Я тогда… Не понимаю, как тогда это вышло! Я был в отключке. Проснулся – ты! Хочешь, на детектор сяду?! Я не снимал ту тёлку, я её сам не касался! Не понимаю, как она оказалась с утра рядом! Я не понимаю сам!! Я виноват… – начинаю задыхаться, голос пропадает. – Я не отрицаю! Прости меня…
– Арсенин, – вдруг полностью закрывается она, делая вдох поглубже. – Я желаю тебе сотни этих пустых, грязных тёлок. Чтобы ты утонул в этой пустоте, чтобы захлебнулся в грязи. Чтобы барахтался там, продолжая «не понимать».
Застываю. Больно тебе, Арс? В точку? В яблочко?
В самое!
Сжимаю губы. Они дрожат.
Я слабак, да. Нет, мне не стыдно за это сейчас перед ней. Мне просто больно.
И, заткнувшись, я смотрю в её холодные, равнодушные глаза. Повзрослела… Ожесточилась…
– Пропади туда же, где ты был, сделай одолжение. Не путайся под ногами.
И уходит на сцену, оттолкнув меня плечом.
Глава 4
Жена друга. (POV Павел)
– Арс, – забираю у него очередную бутылку, раздобытую где-то. – Хватит тебе.
Никогда не может остановиться вовремя. Ни в чём!
– А где Костян?
– Уехал уже. Давай тоже по домам.
– Ува-ров… – заплетается у него язык. – Выпей со мной. Чего-то мне хе*ово…
– Нет, нет, братишка, поехали, – помогаю ему дойти до выхода.
Пока ждём такси, вспоминаю, возвращаюсь, расплачиваюсь с их поваром за наш стол.
Арс уже в ауте. Стоит, облокотившись плечом на стену, взгляд уплывает.
Вытягиваю у него из рук бутылку, ставлю рядом с урной.
– Бросал бы ты бухать, дружище.
– А как выживать, брат?
– Неправильная постановка вопроса. Не бухал бы – не оказался бы в такой жопе. И не нужно было бы выживать.
– Я бы бросил. Если бы она вернулась.
– Опять ты всё путаешь, братишка. Ты брось. А потом уже думай о семье. На*уй ей надо к такому тебе возвращаться?
– Я люблю её…
– А когда с тёлкой этой упал рядом, не любил?
– Ну
