style="font-size:15px;"> – Слушайте, вам нужно помочь новенькой добраться до бункера. Она понятия не имеет, куда идти. Потом найди своих и убедись, что Блейз и Аврора там же. И я не шучу, в фазу не переходи.
– Разумеется, мам, – ворчит Стерлинг себе под нос, но достаточно громко, чтобы расслышать его слова.
– Пошли, девчонки. – Грейсон дергает подбородком в сторону выхода, будто никуда не торопится.
– Уходите! – вдруг кричит Стил. – Они здесь.
Он исчезает во вспышке света. Я хватаю ртом воздух, пока два его брата и Эш толкают меня к выходу.
– Выпендрежник, – бормочет Стерлинг.
– Куда он пошел? С ним все хорошо?
Что, черт возьми, происходит?
– Стил может о себе позаботиться.
Их небрежное отношение к этой напряженной ситуации меня совсем не успокаивает. Наоборот, сердцебиение учащается, и я чувствую выброс адреналина.
В уголках глаз взрываются разноцветные фейерверки.
Реальность ускользает от меня, и это уже не остановить.
Просто продержись еще немного, Эмбер. Может, получится найти безопасное место и спрятаться.
Оглядываться назад, когда мы уже почти ушли, – ошибка. Цвета становятся ярче, и меня затягивает в спектральный мир за мгновение между вспышками.
Подталкивающие меня вперед руки исчезают. Рев сигнализации затихает, но я все еще слышу обрывки разговора. Как будто говорящие очень далеко от меня.
– А где?..
– …она частично перешла в фазу, потому что…
– …вижу ее, но не могу удержать…
– И что нам…
Я в полном смятении – но тут мой взгляд падает на очень большого, очень золотого и очень знакомого льва посреди комнаты.
Его шерсть встает дыбом, а из груди вырывается низкое рычание. Я замечаю в его гриве все тот же клок черных волос.
Стил. Я знаю это так же твердо, как и свое собственное имя.
Золотой зверь начинает метаться взад-вперед, и мое сердце стучит где-то в глотке. Прямо за львом на земле лежит бледный и худой человек.
Его окутывает облако тьмы, он движется как насекомое: отрывисто, но быстро. Его темные волосы доходят ему до плеч, спроси меня кто, я бы сказала, что их не мыли несколько месяцев. Они свисают безжизненными жирными сосульками и скрывают бо́льшую часть его лица.
За прядями светятся льдисто-голубые глаза. Пухлые, будто две насосавшиеся крови пиявки, губы оттянуты назад, и за ними видно удлиненные и острые клыки.
Человек – или, скорее, существо – шипит на Стила, который отвечает на шипение низким рычанием, пробирающим до костей.
Это вампир? Сначала оборотни, а теперь вампиры? О каких еще тварях мне не рассказали?
Я иду к ним – и понимаю это, только когда отпрыгиваю назад и опрокидываю стол от рычания Стила. Резкий звук эхом отдается в почти пустой комнате.
Человек-вампир поворачивает голову в мою сторону.
