что ли? – смеётся Артём, и я слышу частые щелчки кнопок клавиатуры. А потом добавляет, став абсолютно серьёзным: – Ты же понимаешь, что это конфиденциальная информация? У девочек есть сценические имена, медицинские книжки, чистые анализы и всё на этом. Это не тот бизнес, которым сто́ит светить – слишком многие на нём завязаны. Приходи сегодня в клуб, сам всё спросишь.
– Мне нужны данные этой девушки, – обрываю Артёма, пока он не завалил меня с головой ненужными подробностями. – Только ФИО и дата рождения. Всё.
Артём молчит, Кира листает дрожащими пальцами книжку, которую держит вверх ногами и вряд ли видит хоть слово, а я так крепко сжимаю трубку, что почти слышу треск корпуса.
– Ну же? Это срочно, – тороплю друга, а тот недовольно бурчит что-то о дружбе, которая может выйти боком, и моих причудах.
– Ла-адно, Валевский, твоя взяла. Пользуешься тем, что я бесхребетный червяк.
Пропускаю бурчание друга мимо ушей, потому что на всё это нет ни времени, ни сил. Надо скорее ставить жирную точку во всём этом фарсе, пока я ещё могу что-то соображать.
– Ты уверен? – спрашиваю, когда он прекращает зачитывать выдержки из личного дела. – Именно так, да? Пришли мне тоже самое сообщением.
Артём подтверждает, что ошибки быть не может и обещает выполнить просьбу, и я кладу трубку. Резко. Не прощаясь.
– Что? Что там сказали? – беспокоится Кира, запихивая книжку на полку, не глядя.
Телефон пищит входящим сообщением, я читаю его и протягиваю трубку Кире. Молча, потому что не хочу повторять опыт в подсобке. Иначе, если открою рот, скажу какую-то гадость, а у меня уже совсем не осталось внутренних резервов, чтобы вовремя остановиться.
А я ведь почти поверил, чёрт.
– Этого не может быть! – восклицает побледневшая Кира и роняет на пушистый ковёр мой телефон.
Глава 8
Кира.
Нефёдова Кира Олеговна. Кира Олеговна Нефёдова.
Я бормочу себе под нос эти три слова, которые чёрным по белому отпечатаны в моём паспорте, а в голове что-то свистит. Гул нарастает, и мне хочется пригнуться, закрыть уши, чтобы хоть как-то оградиться от того, во что превратилась моя жизнь в один момент.
Жила себе девочка Кира и горя не знала. А оно вон как всё повернулось.
Но ведь не может этого быть, я вообще ничего уже не понимаю. Как у какой-то девушки из неизвестного мне клуба оказались мои данные? Оставим в сторону её сомнительный выбор карьеры – не моё дело. Она просто кто-то другой, не я. Просто совпадение? Странное оно какое-то, совпадение это. Зловещее.
Я, конечно, слышала, что иногда у людей воруют паспорта, а потом берут на их имя кредит. Или ещё что-то. Но не в клуб же по чужим документам устраиваться! Да и не теряла я никогда паспорт, не было со мной такой неприятности.
Хочется то ли рухнуть прямо на пол, то ли матом ругнуться громко, то ли бежать куда-то.
Руслан снова оказывается рядом, а у меня даже нет сил, чтобы противостоять ему. Они
