с моим "парнем".
– Чего это? – хрустит огурцом.
– Потому что я так сказала, – почти вою я. – Ляпнула, ещё когда они приезжали в прошлый раз. Мама же, как всегда, начала: такие, как он, с такими, как ты… Я разозлилась и…
– Так расстанься с ним, – спокойно предлагает Геля. – Так же неожиданно и красиво, как сошлась, – смеётся она. – Сезон миновал, можешь до весны спокойно жить.
– Ага, а потом мне что делать? Там Галка родит как раз, и мама опять активизируется.
– Ну не знаю. Пусть он заболеет резко. Сильно и заразно. Так отмажешься, почему его нет на очередной родственной встрече.
– Уже болел. В августе. Так я отмазалась от яблочного Спаса и ящика Антоновки.
– Ну уедет пусть куда-нибудь.
– Сентябрь. Картошка. Уезжал на обучение в Москву, – вздыхаю я, берясь за вилку.
– Давай его снова наймем!
– У меня нет денег. И есть самоуважение. Он меня вчера даже не узнал!
Я берусь за вилку и яростно пилю ей яичницу на тарелке. С удовольствием бы ему эту вилку засунула…
Гад.
– Пффф, – громко фырчит Геля. – Ещё как узнал! Ты только отвернешься, он та-аки-ие взгляды на тебя кидал!
– Ты его с кем-то спутала, – я замираю с яичницей, не донесенной до рта.
Я только начала успокаиваться, а она тут соль на рану!
– Да конечно! – возмущается она. – Я хоть и была сильно веселая, но этого лошпеда запомнила. И лохудру его, вечно тыкающую в бок. И взгляды эти… Ещё до того, как ты мне сказала, что это тот самый… заметила, как он пялился на нас, когда мы отжигали на танцполе. Когда только пришли. Подумала ещё: фи, мальчик, тут тебе точно не светит. А он вот что, оказывается.
Геля засовывает в рот огромный кусок яичницы и смачно жуёт, закусывая вторым на очереди огурцом. Не понимает, какой эффект произвели ее слова.
Я всматриваюсь в свою тарелку, пытаясь побороть иррациональную радость и скрыть улыбку. Он смотрел на меня! Глупость несусветная, конечно, к чему тогда было устраивать этот концерт с "Мы знакомы?" Нет, Геля точно что-то путает. Утешает меня. Я бы заметила, если бы он на меня смотрел, такое не заметить нельзя.
– А что пловец твой? – перевожу тему, пока Ангелина не заметила, как я поплыла.
Запасть на жиголо – вот позорище!
– Какой пловец? – с набитым ртом спрашивает она.
– Ну этот… Ро-ма-ан, – распеваю его имя, как она вчера.
– А! Классный, скажи? – лыбится она. – Думаешь, спортсмен?
– У него такие плечи, как будто гребёт каждый день веслами. Или руками. Ну, или он грузчик!
– Да заткнись ты! – кидает в меня жопку огурца. – Ничего не грузчик, у меня на успех – нюх, как у собаки.
– И глаз, как у орла! – вторая жопка полетела.
– А ещё он ненароком посветил передо мной ключами от своей Ауди. Точно не грузчик, –
