и.
Киваю. Отодвигая от себя телефон.
Тери один из моих троих друзей. Еще со школы. Новых я не завел. Хватает этих. Да и со мной сложно дружить. Тери – терпеливый. Наверное, азиатская кровь.
Пока он лечит по телефону какую-то тёлку, опять пододвигаю к себе свой. Фотоальбом…
Зависаю на фотке. Домашняя. Большинство ее фоток в моем фотоальбоме снято со спины. Почему?
Потому, что пошла она к черту!
Разглядываю. Облокотившись на подоконник, она курит в окно. Задница у нее прекрасная, в отличие от хозяйки. Хозяйка в коротких джинсовых шортах. Слишком коротких, чтобы назвать их шортами. Тонкий перешеек не прилегает плотно и если присмотреться, то можно увидеть…
– Клевая телочка! «Ябывдул»! – со спины.
Мои глаза заливает кровью, практически буквально. Перед глазами – красно. Закрываю их, перехватывая говнюка за шею. Рывком наклоняю над столом ниже.
– Эй! – возмущенно пытается вырваться.
"Разожми руку, Арчи", – даю себе команду. Но на самом деле, я в секунде до того, чтобы впечатать его в этот стол лицом. Но ведь это всего лишь Кипиш, еще один мой друг. Увы – не азиат. Просто веселый идиот.
– Кипиш… – выдыхаю я. – Я скучал. Но если ты еще раз вякнешь что-то про эту тёлочку. Я доломаю твою пустую башку. Нихера человек не взрослеет!
– Арчи! – выворачивается он возмущенно. – Я просто задницу заценил!
– Задницу, на секундочку, моей… ЖЕНЫ! – рявкаю я.
– Арчи, ты пошутил, я надеюсь? – садится напротив Гарик. – Нас не было всего четыре месяца. А ты… ЖЕНИЛСЯ?!
– Да. Я, блять, женился! – медленно выдыхаю я, встречая его недовольный взгляд.
– То есть, серьезно?! – куксится он. – Нахрен тебе это было надо?
– Это моё дело.
– Когда женился-то?
– Три месяца назад.
Мы были знакомы от силы один. Никто не поймет… Мне и не надо. Главное, она поняла.
– Покажи личико? – улыбаясь, падает на стул рядом со мной Кипиш.
– Личико тебе показать?! – опять вспенивает меня.
Мои пальцы сжимаю бокал.
– Да ладно, Арчи, – закатывает глаза Тери. – Ты четыре месяца не видел друзей. Прекращай!
– Арчи! – не может успокоиться Гарик. – Ты женился? ТЫ?!
Залпом допиваю остатки спиртного из стакана.
– Еще раз спроси, – смотрю на него.
– Да, ладно… – неверяще качает он головой.
Тери с Кипишем улыбаются, переглядываются.
– Покажи… – нетерпеливо стучит по столу пальцами Кипиш.
Что за повышенное внимание к моей… как, блять, теперь ее называть?!
Пролистываю несколько фоток, отыскивая более-менее приличную.
– Вот, – кладу на середину стола.
С любопытством пялятся. Все кроме Тери. Тери уже насмотрелся «а натурель»!
– Милаха… – кивает Кипиш.
– Милаха? – поднимаю я бровь.
– Авария – не милаха! – Терри, истерично посмеиваясь, падает на свои руки на стол.
– Авария? – хмурится Гарик. – Почему «Авария»?
– Потому что не «милаха», – закрываю я глаза, сжимая челюсти.
– А где она, кстати?
– Сбежала.
– Не удивительно, Арчи! – ржет Гарик. – Ты такой мудак иногда.
– Вернее, иногда не мудак, – со смехом добавляет Кипиш. – По большим праздникам.
Мне не смешно.
С ней я старался им не быть! Очень. Получалось не всегда. Потому, что она сама тот еще «мудак».
– Почему сбежала? – разливает по доставленным официантом стаканам Гарик.
Пролистываю несколько фоток.
Открываю ту, которая типа должна была мне что-то объяснить: наша квартира разгромлена, все, что можно было разбить – разбито. Все, что можно было порвать – порвано. На огромном панно ночного мегаполиса над кроватью надпись баллончиком, выходящая за его края – «Какой же ты мудак!».
– И что ты сделал?
Откуда я знаю, что точно сорвало башню этой придурошной?
Ни черта я не сделал запредельного. Не больше, чем обычно. Не больше, чем она!
– Ничего.
