себя портвейном ни облей,укатится туда луна-проныра,
где осень отмечает юбилей,
и на клеёнке циферки от сыра.
Элегия
Пароход белый-беленький, Чёрный дым над трубой.
На пригорке осины пылают,
истончился закат на весу —
по привычке, по шпалам гулаю,
как по шишкам в сосновом лесу,
бабье лето заводит интрижки,
зреет в поле сорочий гамбит,
и легко голове после стрижки
и в носу после шипра свербит,
я прилёг бы – травы маловато:
васильки и засохшая сныть,
я сходил бы на понтий пилатес
только руки не хочется мыть.
Хорошо бы в пруду искупаться,
где змеятся кувшинки в воде,
чтоб уснуть на подушечках пальцев,
прислонясь к окружённой среде.
И, стихи на ходу сочиняя,
понимаю, враньё – не во вред,
просто примус такой починяю —
извините за слово поэт.
Свободу попугаям!
У какаду – нажраться все дела
и вверх ногой на жердочке мотаться —
совсем, как циркулярная пила,
надумавшая к дубу перебраться —
быть душкой норовит по мере сил
и в этом даже кошку переплюнул,
у Лермонтова хлеба он просил,
но поцарапал Вяземского клювом.
За свинское внимание к вещам,
разбросанные по полу опилки
нахлопал продавец его по щам,
за будущие вопли и дразнилки,
которых суть не очень-то дрянна,
учись молчать, как голубь пить из лужи
не в самые плохие времена,
но птица знает – будет только хуже.
Пусть в этом скетче все – за дурака,
чьё сердце не расплавится от лести —
он, как ружьё, не выстрелил пока,
хотя висит на самом видном месте.
Корабль современности
Не столько нас пугает вед длина,
а то, что мало в ведах проку —
и так добро творится медленно,
как бабушку – через дорогу.
Мы жизнью дорожить затеяны,
а тот прохвост, чутьём сверхтонкий,
пусть загорается идеями
под козырьком бензоколонки.
По возрасту, мозгами дерзкие
сегодня Саша или Вадик —
их музы, леди Макбет дзенские,
равняют грабельками садик.
Им с процедурами культурными
поможет разобраться бисов сын —
сорить в редакциях купюрами
и щупать друг у друга бицепсы —
привычно тянется за гением
простейший организм, для галочки —
растёт и делится печением,
свой в доску, как айс-крим на палочке.
А может не такие лоси мы,
и нет уже бананов в ушки нам,
припомним всех, которых сбросили,
пока вылавливали Пушкина.
Заполярье 1990
Кого-то
