я не хотела.
– Ты куда прёшь, курица? – вцепившись стальной хваткой в моем предплечье, мужчина встряхивает меня как ветку.
– Отпустите меня сейчас же! – требую я, чуть ногой не топая.
Поднимаю глаза на этот шкаф… Чёрт! Мне бы обороты сбавить. Он раздавит и не заметит. Огромный, с чёрной бородой, плечи как у медведя и такая же лапа. Один толчок, и я встречусь со святым Петром. И уже не понадобится ни квартира, ни новая работа, которую я ещё не нашла, а новая жизнь будет на небесах.
«Какие небеса? – спрашивает дьяволица внутри меня. – Тебе напомнить список твоих грехов?»
Ой, да замолчи ты! Тоже мне, умная какая.
– Алё? Ты в себе вообще? – опять трясёт меня мужик.
Он хочет меня по кускам разобрать или что?! Зачем так встряхивать-то? Я маленькая, хрупкая девушка, развалюсь сейчас как в мультике, и у его ног будет куча костей и платье, что он, между прочим, мнёт своей хваткой.
– Отпустите мою руку и прекратите разговаривать со мной в таком тоне, – требовательно говорю я.
По вспыхнувшему огню в его медовых глазах понимаю, мне жить осталось недолго.
– Не всё так страшно, – слышу другой голос с хрипотцой.
Смотрю направо и вижу… Ещё одного шкафа. Серьёзно? Эй, там, наверху, решили добить меня?
– Тысяч на сто вляпалась, – говорит мужчина в чёрной футболке и подходит к нам.
Ну отлично, я между двух амбалов. Можно уже скорую вызывать, я окочурюсь до того, как они до меня дотронутся.
– Отлично. Деньги на стол, и свободна, – говорит тот, что всё ещё держит меня.
Там, наверное, уже синеющий след от его огромной лапы.
«Деньги на стол». Откуда у меня столько денег-то? Нет, у меня они есть, но я не собиралась расставаться с ними вот так.
– Эм-м-м… – мычу, не зная, с чего начать. – Может, договоримся? – милая улыбка, ресничками хлоп-хлоп. Ну же, должно сработать.
– Договоримся, – кивает бородатый и тянет меня туда, где наши автомобили столкнулись.
Уф, печально. Моей малышке досталось больше, чем этой махине.
– А мы не могли где-то повстречаться? – спрашивает мужчина в чёрном.
Я высматриваюсь в его лицо, вроде… Перевожу взгляд на второго… Чёрт! Может, я ошибаюсь, а? Ну, пожалуйста! Разве это возможно? Семь лет прошло, я надеялась, что никогда не встречусь с ними. Ох, пусть это будут не они.
– Как твоё имя? – наклоняется ко мне бородатый.
Запах его одеколона тут же окутал меня с головы до ног. Захотелось прильнуть к его груди и вдыхать, пока не наступит передозировка. Так! Кажется, я хорошенько головой ударилась, раз такие мысли лезут.
Что он там спросил? Имя?
– Алиса, – говорю, а потом думаю. Ничего нового.
Зачем ему моё имя?
Мужчины смотрят друг на друга, странные знаки глазами.
– Ивашова?! – в один голос.
Это звиздец,
