препаратах.
– Я зайду?
– Он не один. С женой. Постучите…
Мы давно не говорили с отцом. Я не держу на него обиды за то, какое решение он принял относительно меня по наследству. Но я и не сожалею о своих решениях – я забрал своë. Каждый из нас по-своему прав.
Приоткрываю дверь. Встречаюсь взглядом с моей молодой мачехой. Ах, да! Надо было постучать. Постоянно забываю об этой детали.
– Доброго дня, – захожу в палату.
На руках у Натальи годовалый мальчишка. Это мой брат. Марк.
Отцу ставят капельницу.
Присаживаюсь перед мальчиком. Мы первый раз видимся.
– Привет, брат, – пожимаю пухлые пальчики.
Мальчик не реагирует, продолжая смотреть в сторону. Бабушка немного рассказывала о нём. Марку ставят аутизм. Он практически не реагирует на людей. Вижу, как у Натальи трясутся пальцы, которыми она сжимает его.
И вообще она очень худа, измотана, глаза нервно блестят. Подурнела. Теперь моя мачеха не выглядит моложе меня. Из покладистой незаметной мышки она превратилась в грубую крысу, зажатую в угол. Впрочем, Наталья всегда была неприятна мне.
Пересаживает мальчика в стоящую рядом коляску.
– Демид, – заламывая руки шепчет негромко. – Помоги мне. Он не оставляет мне ничего! Только «ежемесячная сумма на содержание» и маленькая квартирка.
– Квартира на Пресне? – думаю, он отдал ей эту.
– Да.
– Нормальная квартира, Наталья. Гостиная, две спальни. Практически центр Москвы.
– У меня больной ребенок, как я буду?!
– Марку требуется лечение?
– Не знаю я! Пока не до этого, – нервно. – Боже… Как мы будем жить?? Он даже не оформил её на меня, чтобы я не продала, понимаешь? Мы просто будем там жить!
– Ну, и живите. Никто же не отберëт.
Смахивая слëзы, отходит к окну. Сзади, в кармане коляски, игрушка. Вытаскиваю, протягиваю Марку. Не смотрит.
– Да, ему всë равно, можешь не стараться! – обиженно.
Всовываю в пальцы резинового зверька. Сжимает, не глядя. Ещё раз, ещё раз, еще раз… Звука не раздается.
– У него пищалка из игрушки выпала, – рассматриваю я игрушку в его руках снизу.
– Это я вытащила. Достало уже… Пищит и пищит. Сил нет слышать!
Мля…
– Держись, брат, – треплю по голове.
Медсестра наконец-то уходит. Я подхожу ближе к отцу.
– Здравствуй, сын. Был уверен, что ты придёшь.
Жесть… Год назад ещё был цветущим мужчиной, теперь иссушенный старик. Как быстро, неожиданно, неумолимо и страшно.
– Как ты?
Болезненно и мутно ухмыляется.
– У меня несколько просьб. Всë по канону.
Киваю.
– «Дети из нашей семьи не должны быть брошены».
– Согласен.
– Проследи. У меня три сына и внук.
– Прослежу.
