пал всё себе в барсетку и, матерясь, закатил меня в фургон Газели. Верёва был уже там.
– Что, тоже ничего? – проскрипел он надсаженным горлом, прикладываясь к мутной от древности пластиковой бутылке.
– Дай хлебнуть, – протянул я руку. – В горле першит.
– Держи.
Я приложился к горлышку и сделал глоток. Вода была слегка затхлой, тёплой и противной.
– Из лужи набирал, что ли? – вернул я ему бутылку.
– Нет. Я, что, совсем конченый, что ли? Из бочки, что под водосточной трубой. Хлещет, как из крана.
– Невелика разница.
– Много ты понимаешь! Дождевая вода самая полезная. Говорят, ею, даже, от рака лечат.
– Ага, от рака! Некоторые и мочу пьют.
– А ты, Стаф, не смейся! Это, между прочим, уринотерапией называется. Наука!
– Нашёл науку! Грамотей!
– А то! – Верёва приосанился и выпятил вперёд подбородок, заросший неряшливой клочковатой бородёнкой. – Я интеллигентный человек. У меня, между прочим, незаконченное высшее образование.
Я посмотрел на товарища и усмехнулся. Как бы он ни пыжился, а интеллигент из него ещё тот. Зато, на потёртой афганке красуется медаль «За отвагу». Между прочим, родная, заслуженная. Это не мои левые «За 10 лет безупречной службы» и «70 лет Советской армии», висящие так, для проформы, чтобы лучше подавали. Не то, чтобы я воевал хуже. Скорее, у меня в части штабники были пожаднее. Всё себе, да корешам своим наградные листы выписывали. А мы – так, быдло бессловесное, которое под пули гнать не жалко.
Газель остановилась возле гастронома, и в салон, стуча костылями, тяжело взобрался Гаркуша. Мы вопросительно уставились на него, но он отрицательно покачал головой. Тоже никакого улова. А он – самый удачливый из нас. С его вечно несчастной рожей, ему подают всегда больше всех. Ну и погодка! Всем подгадила. Гаркуша уселся на лавку, тянущуюся вдоль борта, и поморщился, массируя культю.
– Вот, гадина! – проговорил он сквозь зубы. – Сколько лет прошло, а, до сих пор, на погоду ноет.
– Не знаю, – пожал я плечами. – Мои не ноют.
– Это, кому, как, – философски заметил Верёва. – Я, например, свою руку до сих пор чувствую. То болит, то чешется. Хотя, чему там чесаться?
Верёве в Афгане правую руку по самое плечо оторвало. Как кровью не истёк ещё? Говорит, что повезло. Мне, вон, ноги миной оттяпало по самые колени, и то, еле в госпиталь успели доставить. Хотя, мне всё чаще кажется, что, лучше бы не успели. Привезли бы домой в запаянном цинке, похоронили бы, и не было бы всех этих лет беспомощности, унижений и падения в неотвратимую пропасть пьянства. Остался бы в памяти родных и близких молодым и красивым героем-афганцем, а не безногим бомжом, пропившим всё, от семьи до квартиры. Да и Верёве, лучше бы, погибнуть в расцвете сил и лет, чем влачить такое жалкое существование. Только, он по жизни оптимист, поэтому, вряд ли с этим согласится.
Газель колесила по району и, по мере движения, наш фургон заполнялся все больше. Вован не церемонился и, чтобы не делать лишнего рейса, набивал салон до отказа. Ну и ладно, лишь бы быстрее попасть в шалман. За день продрогли все, а там – тёплое помещение, горячая пища и водка. Палёнка, правда, ещё та, но я привык уже. Даже, забыл уже, какая она, настоящая, на вкус. Другие, тоже, не привередничали. Пили все за милую душу и не морщились. И, хоть бы кто траванулся. Смотрящие, конечно, такую бурду не употребляют. У них, если водка, то фирменная. А то и вискарь с коньяком. Тоже не палёные. Ну, им положено. Они начальство, как-никак.
В гробу я видел такое начальство! Захребетники. На нас наживаются. Смотрящих, у нас, четверо. Вован, Гробик, Амбал и Зубило. Обычные братки, которые в девяностых пальцы ломали и утюги на животы ставили, а, сейчас, перекрасились и стали заниматься более респектабельным бизнесом. То есть, нищих крышевать. А, что, дело не пыльное. С утра людей развести и расставить по точкам, в течение дня кататься по городу, присматривая за тем, чтобы нас никто не обижал, а вечером забрать нас и собрать дневную выручку. Для удобства нас всех, даже, поселили вместе. Длинный дощатый, насквозь щелястый барак с трубами голландских печей в углах комнат, до отказа забитых топчанами, на которых мы спим. Для колясочников, правда, комнаты попросторнее. Но, это не из соображений гуманизма, а, для того, чтобы мы к своему топчану подъехать могли. В самом деле, не смотрящим же нас таскать!
А нам и деваться некуда. Были бы ноги, сам бы прокормился. Бутылки бы собирал, банки из-под пива. Говорят, их принимают. Да и в подвалах жить можно. Зимой – тепло, летом – прохладно. Живут же другие. А без ног никуда. Когда-то я наивный был. Пробовал возле церкви побираться. Вот, только, мне быстро объяснили, что в этом бизнесе на себя никто не работает. Все под кем-то ходят. Спасибо, что кости не переломали. Зато, в шалман пристроили. Теперь я в тепле и с гарантированным куском хлеба. Правда,
