Ждём.
В железную дверь продолжали гулко дубасить кулаками. Раздался шум шагов по гравию возле заколоченных амбразур подвальных оконец. Сиплым, мужским голосом с улицы заявили совсем рядом со ставнями:
– Там они сидят, сурки, там. Решётки навесили, суки.
– Ломать будем? – уточнили вкрадчивым голоском.
– А менты подвалят? – возразили сиплым. – Ждём.
– Бандосы, – спокойно сказал Тима-сын. – Пришли.
Все посмотрели на неподвижную Тамару. Она молчала.
– Молчишь, женщина? – спросил Тима-сын. – Сейчас говорить надо. Ты – молчишь. Кто пришьёл? Зачьем пришьёл? Зовьём чёрных братьев? А? Папа? Зовём? Драка устроим! Стрелять будьем! – и чёрный Тима решительно поддёрнул рукав рубашки, поднёс мобильный телефон к уху. Но Точилин отметил, что когда великолепный, приёмный сын Тимофея Лемкова и Африки нервничает, он смягчает слова мягкими знаками «зачьем», «будьем» и тому подбное.
– Погоди, Тим, – прохрипел Тимофей. – Сначала разберёмся кто есть кто и зачем. А уж потом…
– Давай, – согласился Тима-сын, устало зевнул. – Спать хочу, как звер. Глаза слип… слипают.
Точилин продышался, вспомнив, что уже давно никак не участвовал в действии, и мужественно спросил:
– Что, подруга, тебе есть что сказать?
– Тебе, Точила? Тебе – нет, – ответила великолепная в своей независимости стерва. – С тобой жалкий интель страница выдрана из жизни давным-давно и сожжена.
– Нормально, – проворчал Точилин. – Типа, уела.
– Точно. Бандиты. За картиной пришли, – подал голос из-под полотенца сгорбленный Тимофей. – Я Марику признался, что спёрли полотно и копию. Вот, пришли. Будут ставить на бабки. Счётчик включать.
– Такси что ли? Не поньял?! – возразил чёрный Тима. – Щас выйду, поставлю счётчик. Раком.
– У них стволы, сынок, – просипел Тимофей. – Стрелять будут. Убьют. К маме не ходи.
– К маме?! Что у вас Раша творится?! – возмутился Тима-сын. – Беспредьел такой! В Бруклине, в Гарлеме такого нет. Не-е-ет. Белого пинаем, морда набьём, не заходи куда нельзя, где чёрный зона. А здесь? Везде застрелят, взорвут. Милиция спит.
– В штаны наложил, да, негр? – злобно прошипела осмелевшая Тамара. – Здесь вам не там.
– Молчи, женщина, – вежливо попросил Тима-сын. – Ты смотрела мои штаны? Если б смотрела, нежная стала, спать со мной захотела. А я хочу спать один. Сильно хочу. Устал. Европа летел. Два… две сутки. Эапорт ехал. Здесь сидел ночь. Водка пил. Радовался: папа жив. Твой кукла жарил.
– Какой кукла? Что ты мелешь? – фыркнула Тамара.
– Красивый!.. очень красивый кукла в куски. Папа лепил. Он скульптор хороший, да. Любил тебя, зараза! – возмутился Тима-сын. – За что? За что тебя любьить, паразьитку?!
– А ну, открывай! – рявкнули с улицы у окна, пнули в доски ставень. – Кто там базарит?! Открывай!
– Пошёл в жопу! – выкрикнул Тима-сын. – Щас братву чёрную с Лумумба
