style="font-size:15px;"> – Это ваше настоящее имя? – уточнил я и тотчас понял, что слишком рискую.
– Ты дурачком не прикидывайся, иначе тебе отобьют почки до кровавой мочи, – совершенно безобидным голосом пригрозил он, но я понял, что уже стою на грани этого наказания… Ну, кто тебя допрашивал?
– Сначала врач, а потом какой-то Егоров, – признался я.
– Кто такой Егоров? – быстро спросил Жорж, подхватил со стеклянного журнального столика пакетик с фисташками и стал кидать орешки в рот.
– Он представился сотрудником отдела по борьбе с терроризмом, – ответил я.
Жорж перестал жевать, подозрительно глянул на пакет, сплюнул в него все, что скопилось во рту, закрутил, как фантик и положил туда, откуда взял.
– Сотрудник отдела чего? – сплевывая крошки, спросил он.
– В каком смысле? – на этот раз я в самом деле не понял вопроса.
– Какой же ты тупой, Цончик! – покачал головой мой собеседник. – Как коленвал! Где этот отдел находится? В ФСБ или МВД? Или в Интерполе? Ты удостоверение у него спросил?
Я пожал плечами.
– Не спросил. Не до этого было – мозги болели.
– Да ладно мне про свои мозги! – махнул он рукой. – То, чего нет, болеть не может… О чем он тебя спрашивал?
Я Цончик, внушал я себе, я Цончик, тупой, как коленвал, как ржавая гайка.
– Он спрашивал, не было ли у меня с собой черного кейса.
– А ты что? – шлифуя подошвы лаковых туфлей о короткошерстный ковер, спросил Жорж.
– Сказал, что у меня не было.
– А что ты сказал про остальных шалопаев?
– Сказал, что не знаю их.
– Ну, естественно, очень умный ответ, – кивнул круглой головой Жорж, снова набирая на трубке "моторолы" знакомую мелодию. – Здравствуй, дорогой! Это снова я, – тихо проурчал он, остановившись у окна и глядя на пронзительно-светлый день. – Твоего шалопая допрашивал некто Егоров, представившийся сотрудником отдела по борьбе с терроризмом… Он не знает, не поинтересовался… Нет такого? Главное, что в твоем ведомстве такого нет… Значит, эфэсбэ? Так я и знал… Даю, даю!
Забыв, что руки у меня связаны за спиной, он протянул мне трубку.
– На, супермен, позаикайся со своим хозяином.
Увидев, что я пытаюсь ухватить трубку зубами, вздохнул, покачал головой и пробормотал:
– Ничего не может! Даже гнилую бельевую веревку развязать!
Руки мне освободил низкорослый, узкоглазый человек неопределенного возраста, похожий на вьетнамца, который, казалось, все это время стоял под дверями мансарды, и едва Жорж приоткрыл ее, тотчас оказался на пороге комнаты. Он двигался частыми бесшумными шагами, опустив вниз плечи и прижав руки к бедрам, а одет был в плотно облегающее черное трико, словно исполнитель пантомимы.
Когда вьетнамец удалился, Жорж передал мне трубку. Кто они такие? – думал я, с ужасом понимая, что
