style="font-size:15px;"> Но нам ее не поровну досталось,
Здесь каждый остается при своем.
И мы, смирясь, гадаем, что затем:
Спасенным – рай, другим земля сырая,
Кому то жизнь даруется вторая,
А кто-то и одной не рад совсем.
Но все же мы боимся этих тем,
Текут минуты, кружится планета,
Но на вопрос – когда, вопрос – зачем,
Никто из нас не в силах дать ответа.
С ПРАЗДНИКОМ, ПОЭТЫ!
Сегодня праздник, лучший день весны,
Весна всегда поэта вдохновляла.
С Парнаса звуки музыки слышны
В преддверии большого карнавала.
У нас сегодня множество гостей
Они слетелись, музами ведомы.
Стихи, рулады, множество вестей,
И им чудесно здесь, они как дома.
Здесь рыцарей чеканные ряды
С орлиным взором, гордой головою.
Они поют на разные лады
О женщине, ниспосланной судьбою.
О, женщина, о вечный идеал,
Стихов волшебных зелье колдовское.
На днях прочел десяток и пропал,
Как вечный Жид, мне нет теперь покоя.
И в день освобожденного стиха,
Когда рука к перу, перо к бумаге,
Желаем вам не занимать отваги,
И не бояться мнимого греха.
Пусть стих летит над вешнею землёй,
И грянет бал и будет пир весёлый,
И пусть звенят в России молодой,
Сердца, уже вкусившие ГЛАГОЛА.
ПОЭТ
Да, видит бог, нельзя поэтом стать,
Своих амбиций задирая планку.
Рождён поэтом – даришь благодать,
Не вывернувши душу наизнанку.
Коль ты таков, пред миром ты один.
Одна вершина, а затем другая,
Друзья устанут от твоих вершин,
Отстанут, за тобой не успевая.
Твоих коллизий близким не принять:
Паденья, взлеты, разочарованья,
Забвенья омут, звездный свет опять,
Народа запоздалое признанье…
И ты бредешь неведомым путем,
Своим путем, подвластный только Богу,
Ты в качестве глашатая при нем,
И он подскажет нужную дорогу.
Направит он десницею своей:
– Держись поэт, судим ты будешь строго,
Гони, поэт, небесных лошадей
Навстречу людям, по веленью Бога!
ЭТО БЫЛО НЕДАВНО
Когда уже нет мочи писать свои стихи,
Или читать друзей заумных прозу,
Я вспоминаю юности увядшие грехи
И тех времен страны метаморфозы.
Студенческое братство, непреходящий пир,
Идей, воззрений, мыслей и напитков,
И удовлетворения, что не один кумир
К нам постучится в заднюю калитку.
А приходили много, и были все свои,
Совсем, от самой плоти, без ошибки,
Студенческих
