Теперь нас убивают из этих ружей!
Камень замолчал.
Дрова уже прогорали. Она взяла полено, поставила на торец и со всей возможной злостью ударила топором.
– Горе у меня! Ничего, кроме горя! И будет так до самой смерти! До… самой… смерти!
«А семеро внуков-колдунов – это тоже горе?» – вежливо спросил камень.
– Так сама-то я никто! Что я тут могу – своими руками? Вот этими руками? Пока они не вырастут, кем я буду? Ни славы мне не досталось, ни счастья!
«А кто их учить будет?»
Бабушка опустила топор. Как бы ей ни хотелось горевать и плакать, природная ясность ума все-таки брала верх. Она ненавидела эту проклятую ясность.
– Ну, значит, я. Я – никто. Растянутое чрево, одряхлевшие руки, разрушенная песня о той, что могла стать великой. Я – никто.
«А прародительница великих магов – это никто?..»
– Ишь ты, прародительница! Прародитель – это всеми забытый кусок мяса, от которого считают потомство, как от форра! Надо быть еще и человеком! – она погрозила потолку кулаком. – А кто считает детей за людей? Кто вообще считает детей, плодя их без счета? Один, второй, третий… Тьфу… Ладно, замолчи, старый дурак. Надоел ты мне. У тебя-то никогда и никого не убивали…
«Из них выйдут хорошие продолжатели старому ремеслу».
Она швырнула колобаху в печь.
– А мне что? А я сама – кто? Пустая бутылка, мелкий шерех? Точка отсчета? Дура я во сто лет! Прародительница, тоже мне… Замолчи, не трави душу! Дурак. Сколько лет уже с тобой разговариваю!
Камень не отвечал.
Бабушка заглянула в глаза внукам, потрепала каждого по голове, поцеловала в лоб. Может быть, и доживут до возможного величия. Если не будут бегать в лес без разрешения.
– Давайте, скажите хоть, как вас теперь зовут! Будущие великие маги… Ой-ей! Когда же мне будет хоть немного покоя!
Этте пошевелилась во сне, прижав к себе ребенка, который получил имя задолго до срока.
Она подошла к дочери и потрясла ее за плечо.
– Этте… Этте, проснись. У тебя все дети выросли. Все.
13
На следующий день Таскат проснулся поздно и чуть не опоздал.
Болела голова. Отчаянно болела, так, что можно было сойти с ума. Он хотел было отправиться в библиотеку, но пришлось идти совещаться.
После вчерашнего советник по торговым делам был сама любезность.
Наверняка у тебя тоже болит голова, червяк ты высокородный – мрачно думал посланник, врастая в кресло с высокой спинкой. Она болит у тебя… Болит… Болит… Ну не может ведь быть, чтобы у такой сволочи не болела голова! Нельзя же заставлять меня бежать втрое быстрее, только бы остаться на месте… Что за издевательство…
Советник положил на стол большой лист коричневой бумаги, от одного вида которого у посланника уже начинали ныть зубы.
