блюде пруда дрожит лунный ломтик.
– …А я говорю Гришке: « Ты ещё пол литра хлебни, и русалку поймаешь» А он мне: « Это щука, это щука». А я говорю ему:» Это белочка, это белочка». А он мне: «Дурак, это щука, белки в озёрах не водятся».
Смеётся, а вернее сказать, гогочет. И от этого гогота с ветвей, с тревожным криком срываются какие-то птахи.
Затем, Олег поворачивает меня к себе, вытирает тыльной стороной ладони нос и тянется ко мне губами. И я понимаю, что не выдержу. Что если сейчас позволю случиться этому поцелую, то перестану уважать себя. Нужно сказать ему. Объяснить, что ничего не получится, и не только потому, что не хочу превратиться в напуганную, тихую тень с усталыми глазами, не хочу слушать день изо дня армейские байки или жить под одной крышей с его крикливым, красномордым папашей. А потому, что он – не Данила Молибден, и никогда не сможет им стать, даже приблизительно, даже в моих фантазиях.
– Олег, – начинаю я, готовясь и к обиде парня, и к оскорблениям. – Олег, мне очень жаль…
– Да ладно, не ломайся, – перебивает меня парень.
Хватка Олега становится всё крепче, всё бесцеремоннее. Заусенцы на его пальцах царапают мне кожу. Пытаюсь отшатнуться, однако парень настроен решительно.
– Подожди, послушай! – кричу я, стараясь скинуть с себя вспотевшие, шершавые руки.
Его лицо близко, глаза затуманены похотью, кадык дёргается. А губы всё ближе и ближе. Чувствую тяжёлое, пропахшее самогоном, луком и не чищенными зубами дыхание, и меня мутит от отвращения.
– Не играй со мной, Илона, – шепчет мне прямо в лицо Олег, обдавая зловонным выхлопом.
– Отвали! – кричу, больше не заботясь о чувствах парня. – Я не хочу, ты слышишь?
– А чё ты думала, я до старости за ручку гулять с тобой буду?
Усмешка Олега, в призрачном сиянии луны, кажется страшной, мёртвой. Меня опрокидывают на траву, чувствую, как в спину вонзаются острые травинки, как сарафан промокает от влаги. Волосатая. грубая, словно наждачка, рука шарят по телу, задирает подол, пальцы в заусенцах и мозолях отодвигают край трусиков. Свободная рука удерживает над головой мои запястья. Беспомощно молочу ногами по земле, отворачиваюсь от вытянутых в предвкушении поцелуя губ.
Чёрт! Ну почему у меня всё так по-дурацки? Вечная жертва, вечный объект для издевательств. Зову на помощь, с ужасом понимая, что никто не услышит, кроме лягушек и звенящих под ухом комаров.
Яркая синяя вспышка взрезает пространство, в нос бьёт запах грозы. Олега отбрасывает от меня, словно резиновый мяч, я же, на какое-то время, глохну. Окидываю непонимающим взглядом, полощущиеся в воде ветви ив, пушистые, посеребрённые лунным сиянием, камыши, высокие, чуть подрагивающие на ветру ленты осоки, еле заметную дымку тумана, стелющегося над водной гладью, сидящего задницей прямо в воде, мотающего головой Олега. И только потом, под кроной одной из ив, замечаю знакомый силуэт. Силуэт, который я узнала бы из тысячи.
– Слово
