кровь под краном, зализал рану.
Теперь навести порядок в сумке. Слиточки тяжёлые – их лучше на дно. Магниты из гнёздышка вытащим, бережёного бог бережёт. Вот сюда вот их, родненьких, за бачок спрячем. А, чёрт, палец прищемил. Да что за день‑то такой? То железяка вцепится, то магнит придавит.
Ничего не забыл? Да, ежедневник. Листы с прорезью – в мелкие клочья, да в унитаз; водичку спустим – и плывите себе в Северный Ледовитый.
Интересно, сколько же фантиков мне отсыпали? Три перетянутые резинками пачки. Так. Не понял… Рашенбаксы? Тысячные?! Быть не может, это же… Три «котлеты» по сто бумажек – триста штук. Триста, боже ж ты мой! Катюшка, живём! Какой санаторий, я тебе квартирку в Чехии куплю. Лечись да радуйся!
Стоп. Ну-ка остынь, так не бывает. Всегда есть подвох. И главное – зачем? На что этот пахан рассчитывал? Ага, была охота, хоронить себя тут заживо. Одна хлорка чего стоит, а тогда что на заводах творится?
Ладно, это всё не срочно. Вперёд, на поезд.
Стоп! Сперва безопасность. Денежки в одном месте держать не положено, раскидать нужно. Одну «котлетку» в левый внутренний, другую в задний брючный, третью в сумку, на дно, и слиточками прижать. В брючный – неосмотрительно, да не в трамвае ведь ехать. Эх, даже присесть перед дорожкой некогда. Да и некуда: не на грязный же унитаз усаживаться.
Поднял потяжелевшую ношу – и на выход.
Надвигалась гроза. Небо быстро потемнело, мертвенно‑чёрные тучи наползают с севера. Сверкнуло совсем близко, и почти сразу – трах-ба-бах! Как не вовремя… Врежет молния в лоб – вот тебе и Чехия.
Ну и где же этот завод? А, во‑он: из лиловой трубы нехотя выползает рыжая струя. Но вроде он левее должен быть? Не, остальные-то монстры замерли безжизненно. Пыльные, как паутиной покрытые, над бараками возвышаются…
– Бу-бух! – вновь загремело в небесах.
Всё вокруг выглядело незнакомо; словно впервые видел я эти неказистые бесцветные строения. Хотя могу и ошибаться: когда утром шли, я ведь не оглядывался: Пухлый всю дорогу болтовнёй отвлекал.
Двадцать минут до поезда, нужно ускоряться. Слитки тяжеленные, килограмм на пять-шесть потянут. Выбросить? Жалко, блин. Срежу-ка я угол.
Рыжий дым ядовитой змеёй ползёт по земле. Ну точно, лисий хвост.
Что за сарай впереди? «БЫЧКИ В ТОМАТЕ» – магазин, стало быть. А станция-то где? Уже должна бы показаться. И почему дорога пошла на подъём? А куда пропал тот слепой бетонный куб? Не город, а лабиринт. Как в дурном сне…
Да ещё гроза эта чёртова. В небе гремело и полыхало, а дождя всё не было.
Посмотрел на часы: пять минут осталось до поезда. Всё, опоздал. Хоть на станцию попасть, ночь перекантуюсь, не съедят же… Катюшка-то, не зря, выходит, переживала…
Да нахрен эти мне слитки! Германий оставлю, остальные припрячу; во, и сверху кирпичиком.
Как‑то неправильно всё идёт: словно чья-то чужая воля захватила меня и отпускать не торопится. Как тягостно – чувствовать себя бессильной игрушкой в чьих-то мощных
