достал из шкафа огромную простыню. Она прямо вся трещала, когда он её разворачивал.
– Вот. Крахмальную простыню для тебя приготовил, а ты…
А я пошёл искать какое-нибудь кресло. Кресла у них не оказалось, поэтому я сел на диван.
– Уселся!.. – сказал Борька. – А сзади как я тебя буду стричь, соображаешь? Садись давай на табуретку.
Я сел. Борька закрутил меня в простыню и куда-то ушёл. Вернулся он в домохозяйском переднике. В руках у него были ножницы и расчёска. Борька стал быстро-быстро, как настоящий парикмахер, щёлкать ножницами и постепенно подходить ко мне.
– Погоди! – кричу ему. – А машинка где?! У тебя машинка-то есть?!
– Какая машинка?
– Какая, какая… Которой стригут!
– Ты хоть знаешь, зачем она? – спрашивает Борька.
– Чтоб стричь, – отвечаю.
– А ножницы?
– Тоже.
– Так зачем тебе машинка, я тебя спрашиваю?!
– Кто же стрижёт без машинки?!
– Да эти машинки для чего? Для быстроты! Понятно?! А нам спешить некуда. Я тебя не спеша так постригу, что потом спасибо скажешь.
Я немного успокоился.
– Ладно, – говорю, – давай не спеша. Потому что если спешить, то тяп-ляп получится. Верно?
– Верно.
Борька почикал-почикал ножницами и начал. Здорово так. Только клочки в разные стороны летят. И, главное, ни капельки не больно. Надо же!
– Дай хоть в зеркало посмотреть, – говорю ему.
– Сиди, сиди. Ещё налюбуешься, – отвечает.
Слышу: Борька всё реже и реже чикает ножницами.
– Ну, как там дела? – спрашиваю.
– Где?
– У меня на голове.
– Ничего, – отвечает. – Сиди смирно. Сейчас спереди начну.
Начал он спереди стричь.
– Ну, как там у нас?.. – спрашиваю.
– Что-то, Вовка, не очень…
– То есть как не очень?!
– Вместо бокса полубокс получается.
– Ладно, Борька, не горюй! Лишь бы причёска была настоящая. Спортивная.
– Не очень-то, Вовка, она спортивная получается…
Тут я взревел:
– Что-о?!
Выкарабкиваюсь из простыни, бегу в ванную к зеркалу. Смотрю: я – не я. Глядит на меня кто-то, и глаза у него выпучиваются: вот-вот лопнут. Потому что на голове… ну будто двести кошек напали на меня в тёмном переулке. Только что исцарапать не успели.
А Борька стоит сзади, льёт мне на голову одеколон из пузырька и расчёской водит. А тут хоть причёсывай, хоть не причёсывай – всё равно в зеркале не человек виден, а сплошное чудище. Огородное пугало.
– Борька! – говорю.
– Ну что тебе?.. – отвечает дрожащим голосом.
– Ты же меня искалечил!
– Скажешь тоже… искалечил… Что я тебе, руку прищемил или ногу вывихнул?
– Ты
