день мне не нужен. Я бы и несколько дней из недели удалил, оставив в ней только понедельник, пятницу и субботу. Понедельник так, для контраста. Какой-то день должен быть тяжёлым. Я пялюсь в потолок, и в голове мелькает непонятный отголосок. Что-то должно произойти. Я что-то должен сделать. Что? А что было вчера? Ах ты ж…твою мать.
Я сажусь на кровати, раскрываю пятерню правой руки, поднимаю её на уровень глаз.
«Да нет…ерунда это всё. Просто глупый сон… Рука как рука. Хотя нет…что-то не так с этой рукой. Что? Она не моя!»
Растопыренные пальцы гораздо тоньше и длиннее моих. Я шевелю рукой, пальцы становятся прозрачными и изгибаются, будто оставляемый пламенем шлейф. В ушах звучит тёплый баритон.
«Ты в пункте назначения. С этой минуты, ты можешь управлять реальностью».
– Реальностью? Ха-ха-ха…– мой голос превратился в ломающийся подростковый фальцет. – Ты называешь это реальностью?
Я выбрасываю руку вперёд, и она, удлиняясь, будто телескопическая антенна, шлёпает в стену. Ладошка превращается в зелёную кляксу, ручьями растекается по обоям.
«Здесь и сейчас, это твоя реальность. Она полностью подвластна твоим желаниям. Спеши насладиться…времени у тебя немного…».
– Что я должен делать?
«Делай, что хочешь!».
Что я хочу? В первую очередь, я хочу быть молодым и бодрым.
Я вскакиваю на кровати, трясу руками и ногами, будто разминающийся боец UFC. Ноги действительно помолодели. Они стали большими мускулистыми, и, какого-то чёрта обросли волосами. Абсолютно здоровая, правая, заигрывает мышцами огромной икры. Неимоверно раздутые бёдра наполовину укрыты подолом белой сорочки.
«Какого хрена, я в сорочке? Ещё чепчика на башке не хватает…» – И точно – рука нащупывает одетую на голову шапочку.
«Да и хер с ней!»
Я отталкиваюсь от матраса и воздушным шариком взлетаю к потолку. Тело медленно парит в невесомости, по комнате эхом разливается подростковый смех.
Всё-таки гравитация есть, и она берёт своё. Не долетев до потолка, я так же медленно падаю назад на матрас. Нет уж, я хочу полетать! Для этого нужно лишь посильней оттолкнуться. Приземлившись на матрас, я подгибаю ноги и, что есть силы, отталкиваюсь от пружинистой поверхности.
Пулей устремляясь к потолку, я понимаю – «Перебор!». Голова врезается в алебастровую лепнину. Сыплющиеся из глаз, горящие искры падают на кровать, поджигают шторы.
«Ой бля-я!»
Теннисным шариком отскакиваю от потолка, падаю назад, в кровать.
«Да ну его…здесь совсем нет места для маневров. Надо вырваться наружу…покинуть эту тюрьму…».
Ещё один сильный толчок, и я снова взлетаю к потолку, прохожу сквозь перекрытия, наблюдая пористый срез бетона, и тонкий слой паркета, которым покрыт второй этаж дома. Я продолжаю устремляться вверх, к коньку крыши. Огибаю балку, просачиваюсь в щель между черепицами, и вот – я уже на свободе.
