девушку красивее меня.
– Манекенов, которые ходят без одежды, полно у витрин магазинов, очень жаль, что все они пустые.
– Я не манекен, – срываюсь на крик. И почему меня это так задело. – И тем более не пустая! Меньше всего меня волнует мнение насчет своей внешности какого-то тупого солдафона!
– И поэтому ты орешь, – хмыкает он. – Да расслабься. Ну не повелся я на твои прелести, найдется сотня других претендентов засунуть тебе поглубже.
А может я хочу только тебя.
– Найдутся. Не переживай.
– Главное, чтобы ты не переживала, а то сейчас расплачешься еще.
– Из-за кого? Из-за тебя? – закинула голову назад и рассмеялась. – Я слишком себя люблю, чтобы плакать из-за человека, которого вижу первый и последний раз в жизни. Когда мы уже приедем?!
– Так уже, – говорит он и кивает на здание аэропорта, к которому мы подъезжаем. И мне бы радоваться, а орать от безнадежности охота. Манекен, надо же. Манекен… Чтоб у него отсох за такие слова. Нашла тоже, на кого слюни пускать. У меня полно в окружении парней, готовых на руках меня носить. И ни один из них бы не позволил каким-то уродам меня лапать. Все отцу скажу. Пусть его со службы уволят.
Марат паркуется, и я сразу выпрыгиваю из машины, подтягиваю рюкзак и иду вперед, его не дожидаясь. Он, конечно, нагоняет, я буквально чувствую вибрации его энергетики, которая волнами проходит через меня. Пальцы покалывает от желания коснуться его твердой оливковой кожи, провести ногтями по шее, по короткому ежику волос, трехдневной щетине. Но я бракую эти мысли, стараясь думать только о том, что уже завтра я забуду этого грубияна и снова буду радоваться жизни…
Мы подходим к окошку кассы. Люди жалуются, что мест на рейсах уже нет. Но для меня это никогда не было проблемой. Стоило только показать документ, где указано, кто мой отец.
Марат достает свой военный документ, а мне остается показать свой паспорт и нужную корочку, которая всегда хранится в нем.
– Вика, живее… Самолет через полчаса.
Я хмыкаю, сую руку в рюкзак, а там пусто. Ну то есть, там всякая мелочь, но паспорта нет.
– Вика.
– Да сейчас… – вываливаю все содержимое на пол возле кассы под взглядами ожидающих. Плевать.
Телефон, косметичка, прокладки, даже ножик складной и зажигалка. Расческа. Но паспорта нет.
– Ты же собирал мой рюкзак в кафе, – поднимаю глаза на раздраженного Марата.
– Не я. Мне передали. Твою ж мать, – он поворачивается к ожидающему кассиру. – Она дочь генерала Даниленко. Может без паспорта обойдемся?
– Я прошу прощения. Мне в любом случае нужно оформить билет. Как полагается.
– А если по копии, – в надежде поднимаюсь я, вставая рядом с Маратом. От него буквально веет негативом. Его запах хвойного мыла, собственный мужской буквально заполняют все рецепторы, бьют по нейронам, заставляя дико нервничать. Опять я буду виновата, да?
– Нет, простите.
