style="font-size:15px;"> – Заткнись и сядь, – цежу сквозь зубы.
Бедный аристократ поперхнулся и безвольно рухнул в кресло, не сводя с моего клинка выпученных глаз. Внешне этот слюнтяй смотрелся блёкло. Моложе меня лет на пять, высокий, но худосочный, похожий на палку с насаженной на неё тыквой из-за казавшейся непомерно большой головы. Тонкая шея, скуластое лицо, рыжая копна волос, прямой чуб, зачёсанный набок, и выдающийся нос в конопушках. Наверно, ещё и уши оттопыренные – за волосами не разглядеть.
Его физиономия мне была незнакома. И не мудрено, слишком уж молод. Небось, под стол пешком ходил, когда мы с Лизой вернулись на Землю.
– Читать не умеешь? – Я склонился над ним и постучал кончиком кинжала по своей нагрудной пластине с фамилией. – Это ты кто такой, чтобы сидеть на этом троне?
Глаза у хлюпика сделались ещё больше, хотя казалось, что дальше уже некуда. Он всмотрелся в моё лицо. Покосился на большой портрет во всю стену, где я стоял в полный рост в белой парадной форме майора-десантника при шпаге и орденах, гордо подняв голову в короне. Снова уставился на меня.
– Ваш… Ваш… Ваааше Вель-велич-чество? – проблеял, наконец.
– Вот именно, сударь. Так ты ответишь на мой вопрос? Кто. Ты. Такой!
Остриё кинжала снова опасно приблизилось к его гусиному горлу. Сопляк вжался в спинку трона, стараясь держаться подальше от страшного клинка. Его физиономия лоснилась от пота, чуб намок и прилип ко лбу. Судорожно сглотнув, это недоразумение пролепетало:
– Бель… Белис… Гуарон… Ваше Величество.
– Папа? – вдруг донеслось из соседнего кресла.
Я повернул голову. Там сидел русоволосый паренёк лет четырнадцати в богато расшитом камзоле. Подавшись вперёд и смяв напряжёнными пальцами мягкие подлокотники трона, он с надеждой и страхом заглядывал мне в лицо, кого-то неуловимо напоминая.
– Грег? – спрашиваю неуверенно.
Вдруг он вскочил, бросился ко мне и обнял за шею, повиснув поверх брони. Я едва успел подать знак бойцам, что всё в порядке, заметив, как они напряглись, а Санчо даже дёрнулся в нашу сторону, собираясь поднять ствол.
Вот оно как. Взрослый сын. Это сколько ж ему? На Земле я провёл больше девяти лет. Когда покидал Кадон, Грегу было… четыре или пять. Ох, и папаша – возраста собственного ребёнка не помнит. М-да, неважный из меня родитель вышел. Совершенно безответственный, надо признать…
– Ты вернулся, – всхлипнул на моём плече Грег.
– Ну-ну, – осторожно хлопаю бронированной перчаткой по вздрагивающей спине. – Что за сопли, сынок? Держи себя в руках. Люди же кругом.
Он отстранился, снова глядя мне в лицо. Нет, Грег не плакал, но вид имел несчастный, а глаза таки блестели от влаги.
– Тебя не было целый год. Все говорили, что вы с мамой погибли на пути в Гаангу. Олумянские пираты охотились на вас. Твоя эскадра не вернулась. Что нам было думать? Папа, ты где пропадал?
