не было беды. Долго.Долго не было войны. Долго.
Успели дети подрасти.
Успели внуки подрасти.
А правнуки пока что не успели.
И сын сказал: «Я ухожу. Прости».
И внук сказал: «Я тоже. Отпусти».
И правнуки заметно повзрослели.
И снова кровь горячая лилась.
И Родина кроилась и рвалась.
И брат на брата шёл, а друг на друга.
И стало чёрным молоко в сосцах.
И стала чёрной кровь в людских сердцах,
как антрацит, наш краснодонский уголь.
Последний пласт. Из недоступных недр.
Наверх. Из самой преисподней.
История желает перемен
и крутит, крутит, крутит чёрный жёрнов.
Мы стали чёрным хлебом на войне,
а были… были золотые зерна.
Эти русские
Эти русские мальчики не меняются:
война, революция, русская рулетка,
умереть, пока не успел состариться,
В XIX, XX, XXI веке.
Эти русские девочки не меняются:
жена декабриста, сестра милосердия,
любить и спасать, пока сердце
в груди трепыхается
В XIX, XX, XXI веке.
Ты же мой русский мальчик:
война, ополчение, умереть за Отечество…
Ничего не меняется,
ничего не меняется,
бесы скачут,
ангелы ждут на пороге вечности.
Я твоя русская девочка:
красный крест, белый бинт, чистый спирт…
В мясорубке расчеловечивания
будет щит тебе
из моих молитв.
А весна наступает. Цветущие яблони
поют о жизни, презревшей тлен,
так, будто тоже они православные,
русские и после молитвы встают с колен.
Границы
Нас разделяют границы.
Линия фронта. Линия жизни.
Мы будем друг другу сниться,
это всё, что осталось нам ныне.
Я ничего не забыла…
Но снова – в который раз —
обрывается связь мобильная,
остаётся сердечная связь.
Ни прощения, ни отмщения,
только боль распинает грудь,
не осталось путей сообщения,
только Млечный Путь.
И по звёздам, что в небе светятся,
через взорванные мосты
я лечу к тебе, чтобы встретиться
у взятой тобой высоты.
Людмила Гонтарева
Молитва
Услышь нас, Господи, мы – живы,
пошли на землю свой конвой
гуманитарный. Тянет жилы
сирены вой и ветра вой…
Поверь нам, Господи, мы – люди.
В братоубийственной войне
за всех солдат молиться будем,
на той и этой стороне.
Прости нас, Господи, мы серы
и сиры в глупости своей.
В родной земле греша без меры,
мы просим процветанья ей…
Спаси нас, Господи, мы слабы:
от миномётного огня,
стрельбы и ненасытных «градов»,
мы сами не спасём себя…
……………………………
Спасибо,
