наоборот.
Под ногами шуршат газеты, целлофановые пакеты, пластиковые упаковки от лапши быстрого приготовления, полусгнившие органические отходы. Создается впечатление, что людей здесь нет уже несколько дней – да и животных тоже не слышно и не видно. Ну хоть какая-нибудь бродячая кошка должна же была шмыгнуть под ногами, или ворона зловеще каркнуть, нет?
Я заворачиваю за угол, кинув быстрый взгляд на вывеску китайского ресторанчика напротив… и успеваю зацепить промелькнувшую на короткое мгновение тень в отражении.
В кафе кто-то скрывается. Вот только кто?
За ответом я и направляюсь. Сначала медленно, затем добавив скорость, опасаясь упустить первую возможную подсказку. Врываюсь в кафе, распахнув дверь, тут же замечаю метнувшуюся за колонну тень и бросаюсь следом, но резко останавливаюсь перед дверью, ведущей в кухню.
Вламываться в неизвестность с жизнерадостным «А вот и обед!» не хочется совершенно, тем более в темноте. Ждать тоже рискованно: вдруг когтистые любители баррикад решат заглянуть в кафе, подкрепиться легкомысленным офицером полиции?
Выбрав компромиссный вариант, я возвращаюсь к выходу и встаю там, откуда могу видеть и улицу, и небольшой зал кафе. Не хочется ни упускать зацепку, ни подпускать близко неведомого врага.
Прислушиваюсь к собственным ощущениям, и негромко хмыкаю, осознав, что в какой-то степени происходящее отвечает моим детским запросам: стать супергероем, угодившим в заварушку и расшвырявшим в одиночку всех врагов. Ох, уж эти детские желания… и нежелание взрослеть.
Терпение приносит плоды уже через несколько минут. Дверь в кухню медленно и бесшумно открывается, и в зал крадучись выходит человек. Во всяком случае, стоит он прямо, дышит часто и оглядывается с испугом – пока не замечает направленный на него пистолет. Потом-то он пытается бежать обратно в кухню, но я настигаю его, хотя по-прежнему избегаю близкого контакта:
– Стоять! – сшибаю его с ног, приставляю дуло пистолета между лопаток дрожащему, как лист, человеку. – Кто ты такой?
– Не стреляй! – молит он, встав на колени и поднимая руки. – Пожалуйста… я человек, я не заражен.
– Заражен? – я отхожу на шаг, позволяя ему встать. – О чем ты?
Он поднимается на ноги, поворачивается ко мне. Испуганный смуглый мужчина, в синем комбинезоне и кепке, примерно тридцати лет. Страх во взгляде мешается с надеждой на спасение, настороженность – с желанием верить.
– Ты не местный, – заключает он уверенно. – Но… как ты попал сюда?
– А что, тут ужесточили досмотр на границе? – Я опускаю пистолет, но не расслабляюсь. Мужчина издает странный звук – словно хочет рассмеяться, но вовремя вспоминает, что веселого мало.
– Да мы кого только ни пытались вызвать – все без толку. Связи нет. А те, кто решил выбраться из города… мы их потом находили на улицах мертвыми. Потом перестали и пытаться.
– Я не заметил
