Димка, – грустно замечает она. – Но и тебе не понять, до чего мне херово.
Кивает мне и ухмыляется.
– Ты чего трезвый такой?
– Я не пью, ты же знаешь.
Танюха удивленно поднимает брови, затягиваясь. Задумывается, глядя на меня сквозь табачный дым.
– Забавная сцена, согласись. Смена ролей. Обычно это ты бухой в жопу, а я стою над тобой со скорбной миной.
– Это было давно, Тань.
Она не без труда поднимается на ноги и направляется ко мне, грациозно покачиваясь.
– Отвезешь меня домой? – осведомляется, подходя почти вплотную.
– Машина в сервисе, – невозмутимо отвечаю, быстро соображая, как быть дальше.
– Так возьми такси, – подмигивает Танюха и нежно кладет руки мне на плечи. – Давай сбежим отсюда. И поедем ко мне. Как тогда, помнишь?
– Не пойдет. Я женат и счастлив в браке.
Она загадочно улыбается. Видимо, хочет казаться соблазнительной, но я чувствую лишь отвращение.
– Какой ты молодец, Беляев, – говорит Танюха, понижая голос. – Жена не нарадуется с тебя, наверное.
– Вряд ли. Слишком хорошо меня знает.
Кривая усмешка уродует ее привлекательное лицо. Был бы здесь Олежек.
– Конечно, знает. Ты тот еще красавчик. Конфетка с сюрпризом.
Она сощуривается, проводя пальцами по моей щеке.
– Знаешь, я часто думаю, – изрекает она зловещим полушепотом. – Если бы я залетела тогда, что бы ты сказал жене? Забегал бы, наверное. Засуетился. Запаниковал.
Я смотрю на нее молча. Этот монолог должен был когда-то прозвучать.
– Повезло тебе, – продолжает Танюха, сверля меня инфернальным взглядом. – Всё было в моих руках. Оставалось взять тебя за яйца и не отпускать. А я ссыкуха. Чмошница. Пожалела тебя. Влюблена была.
– Ничего хорошего не вышло бы, – отвечаю твердо. – Ты не знаешь мою жену. И не советую знакомиться.
Танюха начинает хохотать. Сначала тихо, затем всё громче. И вдруг замолкает. Долго смотрит на меня без выражения. Глубоко затягивается и с наслаждением выпускает струю дыма мне в лицо.
– Пора найти себе настоящего мужика, – наконец, резюмирует она утомленно и отступает на шаг. – Чем стоять здесь и терять время с таким ничтожеством. Пойду поищу кого-нибудь. Хоть Комара. Она вроде был не против.
Девушка аккуратно погружает окурок в урну, обходит меня и через несколько секунд от нее в курилке остается лишь тяжелый запах алкоголя, смешанный с легким ароматом цветочных духов.
Я стою без движения, вперившись в пасмурный пейзаж за окном.
Из ступора меня выводит телефонный звонок. Готовлюсь увидеть на экране фотографию Марго, но высвечивается незнакомый номер.
– Алло, – помедлив, отвечаю с сомнением.
В ответ слышу голос, которого никак не жду. Зато сразу узнаю. Хрипловатый, с расслабленно растянутыми гласными. Такой может принадлежать только Катранову.
