в этой стране, ему довелось однажды откосить от армии, притворяясь психом. Правда, пришлось полежать две недели в дурке. Но зато студента Ростика Маркова не забрали. Не заставили его воевать в Афганистане, и он не сдох, как многие. «Теперь, когда эти мудаки хотят на меня повесить убийство мента, почему бы не продолжить “косьбу” под дурика? Однажды это уже спасло мне жизнь! Значит, будем продолжать вести себя так же. В создавшихся обстоятельствах это самая точная линия защиты!»
Стив понял, что от его поведения будет зависеть, останется ли он в ментовской предвариловке или переедет в комфортабельную палату Павловской больницы. Наверняка за эти годы появились отдельные палаты, рассчитанные на богатых психов… Он вспомнил события давних лет. Да и прошлая ночь вставала перед ним яркими образами. И когда в кабинет вошел человек в белом халате, он увидел задержанного в состоянии бреда.
Стив Маркофф двигался по кабинету медленно и плавно, будто боялся потревожить что-то внутри себя. Он был весь напряжен, сжат как пружина, задерживал дыхание и потом с шумом выпускал. Временами по его лицу, как туча по небу, пробегало мрачное выражение.
– Я клен, – угрюмо заявил Стив вошедшим. Глаза его испуганно забегали. – Ты ничего не понимаешь, – обратился он специально к Олейнику. – И ты, – сообщил его начальнику. Оба испуганно отстранились. – Вы все нас, деревьев, не понимаете!!!
– Да-да, конечно, – примирительно сказал приглашенный врач.
– Земля принадлежит нам, – замедленно провещал Стив. – А вы ее захватили и нас уничтожаете…
Работники прокуратуры выразительно переглянулись. То он ночью в музее встречался с этим… Сократом, что ли, а то он дерево. Совсем крыша поехала. Да, хорошо, что они пригласили врача! Правда, он был не психиатром, а терапевтом, и его вызвали, не очень разбираясь в специализации. Главное, что он относился к ведомству МВД. Но и он, как и все люди в этом здании, не хотел брать на себя ответственность. Поэтому, ни минуты не раздумывая, врач написал направление в психоневрологическую больницу имени Павлова для детального обследования.
Вечером этого бесконечно длинного дня Стив Маркофф, американский миллионер, оказался в отдельной палате клиники, за окнами которой белели стены Кирилловского монастыря.
– Ты уже дома, Андрюша?
– Дома. А ты уже на работе?
– Закончила. Вот, решила по пути позвонить тебе.
– Когда тебя ждать? Я соскучился.
– Я тоже. Пошла бы сразу домой, но звонила Лидка, хочет встретиться. Дело у нее.
– Тогда, Верунчик, быстро реши все ее дела – и приходи. Будет что-нибудь вкусненькое.
– Ура-ура! Я тебя люблю. А что случилось?
– Ничего…
– Не ври. Я же чувствую.
– Ты у меня
