ты! Что ты! – Гурам Тохадзе замахал руками.
– Конечно, я его выручу, только стоить это будет дорого. Понял?
– Как не понять, дорогой, понял, конечно.
– Дело ты мне предлагаешь трудное, значит, и стоит оно дорого.
– Сколько?
Желтухин положил на стол растопыренную пятерню.
– Можно.
– Это пока. И запомни: освободить я его не сумею. Пока… Сейчас думать надо о том, чтобы ему статью помягче дали. А там уж посмотрим. Понял, Гурам?
Кривенцов сидел за столом и читал документы по делу Тохадзе.
Корнеев стоял у окна, разглядывая знакомые до последней трещины крыши домов.
– Ну что ж, так сказать, хорошо. Есть о чем доложить наверх. Есть. Заканчивайте быстрее.
– Станислав Павлович, мне хотелось бы поработать с Тохадзе подольше, у меня есть предположения, что он замешан в двух убийствах.
– Они за ним числятся?
– Нет. Одно в Московской области, а одно в Туле.
– Игорь Дмитриевич, ну зачем тебе эти «висяки», пусть у областников голова болит да туляки почешутся. Какое нам до этого дело? Заканчивай с Тохадзе.
– Но мне нужно еще дней десять.
– Пять. Понял? Пять.
Корнеев кивнул и пошел к двери.
– Слушай, Корнеев. – Кривенцов встал из-за стола, подошел к Игорю. – Тут дело деликатное есть. Надо руководству помочь.
– Что за дело?
– Вот. – Кривенцов щелкнул замком сейфа, достал папку. – Дело по угону автомашины у товарища Черемисина. Слыхал о таком?
– Только по телевизору.
– Вот-вот, так сказать, большой человек. А у него машину угнали.
– Так угонами другой отдел занимается.
– До чего же ты, Корнеев, непонятливый человек. Это же Черемисин. Понял? Черемисин.
– Да хоть сам.
– Ты что, ты что, – прервал его Кривенцов, – так сказать, такое имя всуе. Ты лучше своего Тохадзе попроси, пусть на себя этот угон возьмет.
– Что?!
– Пусть на себя возьмет угон машины Черемисина.
– Да вы в своем уме предлагать мне такое?
– Так, – сказал Кривенцов, – понятно. Потащишь в партбюро – откажусь, докажу, что ты хочешь меня оклеветать. Понял?
– Ну и сволочь ты, Кривенцов. Ох, какая же сволочь.
– А это я запомню.
Корнеев вышел, в сердцах саданув дверью.
В кабинете Михаила Кирилловича телефонов было много. Они стояли на столе и на специальной тумбе. Только этот, старого образца, беленький телефон одиноко притулился на полочке. Сейчас он звенел тонко и переливчато.
Мусатов снял трубку.
– Да… Здорово… Знаешь, я, когда звонок этого аппарата слышу, сразу на сердце легче: друзья звонят. Да. А что за спешка такая. У всех дела. Ну ладно, ладно, приеду. А где там.
