напольную вазу. Запинаюсь об нее, и валюсь на пол, коленками бьюсь.
Кажется, это такой сильный грохот. У меня просто уши закладывает.
Но все же я слышу. Хрипловатый голос Вадима в темноте:
– О-па. Артем. А мы здесь не одни.
***
Артем, а мы здесь не одни – эта фраза звучит, как приговор.
Все мое веселье испаряется куда-то. Ваза крутится рядом на полу.
Растираю ушибленные колени и прислушиваюсь к тишине.
Эти двое молчат. Подозрительно долго, даже шепота не слышно.
Поворачиваю голову к окну.
До него несколько шагов всего, я могу успеть.
Но их все таки двое, и они знают, что я здесь.
А мне нужно забраться на подоконник и выскочить, в темноте.
– В доме полно полиции, – мой голос тишину разрезает, как нож. – Вас здесь ждали. Это засада. Я майор Русалкина. Вы арестованы. Поднимите руки и бросьте оружие.
Кусаю язык.
Последняя фраза явно лишняя.
Откуда у этих двоих оружие. В их арсенале жвачка да фонарик с севшими батарейками.
На мое вранье никто не отзывается. Даже одежда не шуршит, ничего нет. Кажется уже, что мне просто сон приснился, я здесь одна.
Задерживаю дыхание. Опираюсь на ладони. Привстаю, осторожно выпрямляюсь.
И тут слышу знакомые шлепки по фонарику. Тихий щелчок кнопки. И меня слепит проклятый синеватый свет.
Закрываю глаза рукой.
И вздрагиваю от смешка Артема:
– Вау. Вадим. Глянь на майора Русалкину.
Мои светлые волосы – моя гордость, они спадают ниже талии. После сна они спутанные, растрепанные.
Я лишь в белой майке и синих трусиках-бикини.
И меня сейчас при слабом свете фонарика разглядывают два грабителя.
Отшатываюсь в сторону от полосы света.
Опять налетаю на дурацкую вазу и раскидываю руки, удерживая равновесие.
– Шикарная фигурка, – хрипло хвалят меня. – Майор Русалкина, мы согласны. Арестуйте нас немедленно. Скорее.
Луч фонарика прыгает, они приближаются.
Сердце стучит, выскакивает из груди.
– Не подходите! – выкрикиваю.
– Товарищ Русалкина, мы хотим сдать оружие, – низкий голос опасно близко.
Наклоняюсь и подхватываю вазу с пола. Тяжелая. Швыряю ее на свет.
И вижу, как вазу отбивают мужские руки. Она летит прямиком в модную скульптуру из металлолома на подставке. Польский художник. Триста часов работы.
Грохот, осколки, синие полосы фонарика пляшут по стенам.
– Вот стерва мелкая, – выплевывает Артем.
– Сейчас майор получит по русалочьей попке, – темный силуэт Вадима подается вперед.
Вадим почти хватает меня за руку.
Отскакиваю за диван.
Оттуда ныряю в арку в коридор.
И вовремя.
В гостиной
