назад.
– Нет. Спасибо, я подержу. Мне несложно, – щебечет как птенчик.
Любо смотреть на неё.
Красивая будет, если отмыть замарашку, да самую малость подшаманить. Волосы подстричь, переодеть, откормить и… хрен с ним… маникюр сделать.
– А вы, Назар, рулите. Смотрите, уже пробка за вами собралась, – включает она кокетку.
Моргнув, возвращаю взгляд на светофор, уже давно загоревшийся разрешающим.
Я так засмотрелся на неё, что все органы чувств разом отключились на время, за исключением зрения.
Не слышал, как мне начали сигналить машины, следовавшие в потоке за мной.
– Свет, давай на "ты" сразу? – предлагаю я, возобновив движение в сторону дома. – Не люблю я, когда мне "выкают".
Она окидывает меня взглядом, щеку изнутри прикусывает.
– А сколько вам лет?
– А на сколько выгляжу.
– Ну, – протягивает она вдумчиво, сощурив один глаз. – Вы выглядите как мой папа в тот момент, когда я видела его в последний раз. Ему тогда было сорок шесть. Вам, думаю, тоже около того.
Мда… Запустил ты себя, Молотов.
Скоро совсем в старики начнут записывать. Место в автобусе уступать будут, а "околоподъездные" бабки того и глядишь кадрить станут, а то и вовсе позовут к себе в гости, чтобы я им "трубы прочистил" на старости лет.
– Почти угадала. С одной цифрой всего-то напутала, – нехотя проговариваю.
А про себя думаю: надо бы отвести и своему внешнему виду больше внимания.
– Так и сколько вам лет? Сорок четыре?
– Тридцать шесть.
– Ой, – булькает она, рот ладонью прикрывает, краснеет. – Просто темно на улице. Плохо рассмотрела… Я не хотела..
– Я что, похож на того, кто обижается по пустякам? – в своей привычной ворчливо-стариковской манере перебиваю я.
Ну, чем не старик?
Света резко замирает и головой мотает. Боится даже вздохнуть.
– Не-а. Что вы? Нет, непохожи совсем.
Что-то я палку перегнул. Снова запугал девчонку.
– Ну, а у тебя когда день рождения? – перевожу тему, прекращая строить из себя не пойми кого.
Ей хоть восемнадцать-то есть вообще?
Света вздыхает. Вздох был таким тяжким. Как будто её легкие работают с перебоями. Будто они отродясь не видели такого объема вдыхаемого кислорода.
– Сегодня. Юбилей. Двадцать уже стукнуло, – отвечает она скромно, чем огорошивает меня. С тоской смотрит на свои злосчастные баранки. – Я украла их не потому, что у меня сегодня день рождения, а на моем праздничном столе даже конь не валялся. Если честно, я даже не вспомнила бы о нем, если бы вы не спросили.
– А зачем же ты их украла?
Я совсем не осуждаю. Мне любопытно.
И мне также тоскливо, что в такой день ее "праздничный стол" отнюдь не выглядит праздничным.
Он так же пуст, как и моя треклятая жизнь…
– Меня
