в конический пределза сворами огней в реликтовой корзинке —
как пойманное чудо на гвозде,
пришпиленное к породненной стенке.
Мечтаний волшебство – на палочке ландрин —
фонарный постовой, смотрящий за востоком, —
не пропустить восход в агонии восторга,
как разгорающийся в новый год камин.
«Всё еще может быть! А я крылья сложила…»
Всё еще может быть! А я крылья сложила.
Когда? За пятьдесят, жизнь пролетела,
как одинокий журавль в небе – каменистая жила, —
как-то взлетел без мозгов по краю предела.
И развлекайся: лети, парься в бане, фотографируй,
целься в живое, пока в нём горит кровь измученная, нагая,
семечко клена. У мужа любовница Ира
тоже горит у меня в крови, как дуло нагана,
только горит еще ярче любовь, словно факел,
(Где же она, прежняя моя сила,
та, что от Льва, от моего зодиака?)
что «…от любви к подруге…» \ другу не излечила,
хоть поливай, – только сердце моё не гаснет.
Вера жива, а Надежда уже почила,
Будто с доски и в тетради стирает ластик.
«В моих ошибках виновата я…»
В моих ошибках виновата я:
Не муж, любимый, не второй, не время,
Не подрастающее поколенье —
Я виновата и боязнь себя.
Стремясь к гармонии, звала еще,
И ненасытно мстила ожиданьем
Тому, кто предан. Мной. Моим гаданьем, —
Шел на любовь с кресалом и пращой.
Перелюбив, перекусала нить.
Я дрянь, не баба. Что мне говорить?!
И время мстит несбыточностью мне.
Везет, как мамонту: он жил и умер,
А я жива, но вымираю, – зуммер
И всё. Молчанье рыбье – как на дне.
Недосягаемость мечтаний – факт:
Когда мне поздно – открывались двери,
Фонтан восторга – нет, – спокойный лак,
Но внутренний протест: вдруг не поверят?
И осени магический краплак
Спешил толкнуть в метания химерик.
«Промозгло так бывает от людей…»
Промозгло так бывает от людей
От едкой пошлости и подлости угарной
Вдруг поперхнуться смыслом, как кошмаром,
И небо вскрикнет, будто здесь злодей.
В дожде, смывающем и цветики с белья,
слезливость так обрывисто проскачет, —
В ее стаккато просьбы, это значит,
не зря дождь дробно стукал по плечам,
будто просил остановиться, чтоб
понять, куда иду, и долго ль буду
искать свою законную простуду
и может быть, термометр на лоб,
потом достопочтенного врача.
В промозглой дряни нечего бродить,
хоть даже в цвете лазеров, плетущих
по воздуху лагуну в водной гуще
дождя и трепета – из лабиринта нить.
