начало,Венерин блик, вечерняя Звезда.
Светило поэтично прозвучало
В искупление, жертвой за Христа.
Пустынный скит и царские ворота,
Иконы, вдохновенность жития.
Чудесный Храм и купол, позолота,
Монашек молится, рукой благословя.
И Богоматерь ликом исцеляет,
Покровом хочет всю страну обнять,
Русь древняя, живи в веках, святая,
Творца защита и мирская рать.
Надежда Рот
Родилась в Молдавии, в г. Бендеры.
Окончила Одесский педагогический институт имени К. Д. Ушинского по специальности «учитель физики». В 1993 году в качестве жены российского немца переехала на постоянное место жительства в Германию.
В настоящее время на пенсии, живёт в городе Раштатт (Rastatt).
Потребность писать стихи была вызвана огромным желанием поделиться своими воспоминаниями. Первое стихотворение «Старый дом» написала в шестьдесят лет. Поэтическим языком пытается описать наиболее яркие и незабываемые страницы своей жизни.
Стихи Нади вошли в состав многих антологий. Обладает статусами номинанта, лауреата и победителя литературных конкурсов. Автор поэтического сборника «Розовый билет».
Состоит в Евразийской Творческой Гильдии и Союзе Писателей Северной Америки. Член литературного клуба «Творчество и потенциал» (г. Санкт-Петербург).
Последняя встреча
Вокзал. Толпа. К окошку не пробиться.
Стою здесь два часа подряд.
От духоты немного голова кружится,
Рассеянно вожу по залу взгляд.
И вдруг как будто током всю пронзило.
Да, это ты… Уже пытаешься ко мне пройти.
О Боже, как же я тебя любила…
Но гордость шепчет: «Отвернись,
уйди.
Все в прошлом, позади и ворошить
не надо».
Расталкиваю всех и рвусь наружу…
За кленом прячусь от настойчивого
взгляда
И летом вся дрожу как в стужу.
Ты мечешься по площади, с досады
рвешь билеты,
Потом сидишь с потухшим видом
на земле,
Уходишь медленным, тяжелым шагом…
И больше мы не встретимся нигде.
Возможно, я была права, не знаю,
Но по ночам мне снится вновь и вновь,
Как следом за тобой бегу, зову…
И обнимаю,
Мой милый мальчик, моя первая любовь.
Между прошлым и будущим
Мы смотрим в прошлое с тоской,
Живем в бесплодных сожалениях,
В своих мечтах, не здесь и не сейчас.
Как будто бы всерьез не принимая
Ни день сегодняшний, ни час.
И, находясь меж будущим и прошлым,
Смотрящие вперед скитальцы,
Мы разучились радоваться малому.
А ведь обыденное тоже исчезает —
И так же, как песок сквозь пальцы.
Не ценим ежедневное, мгновенное
И в спешке топчем то, что под ногами,
Забыв о самом главном: все от Бога.
Он здесь, в реальной нашей
