align="center">В святом углу
У бабушки в углу иконка,
Лампадка тлеет фитильком,
А за иконкой – похоронка.
А рядом с Богом – Дед с Отцом.
От них как будто больше света
В избушке с низким потолком,
И верит бабушка, что это
Всё предначертано Творцом.
Одной лампадкою согреты,
Все в мире братья на крови.
Прости ей, Боже, ересь эту,
Поскольку Суть Твоя – в Любви…
Ворошиловский меткий стрелок
На стене порыжевший портрет:
Шалопай восемнадцати лет,
Чуб волною зачёсан назад,
Простодушный улыбчивый взгляд,
На рубашку нацеплен значок —
«Ворошиловский меткий стрелок».
Может, если б он выжил тогда,
И у них было б всё точно так:
Растерялась с годами любовь
И порядком друг другу бы кровь
Подыспортили к старости лет,
Только нет его, нет его, нет…
Сколько лет я гляжу на портрет,
В этом доме живу сколько лет,
Но тебя заменить ей не смог,
Ворошиловский меткий стрелок.
Рассудила нас с другом война,
Мне – награды, и жизнь, и жена,
А ему – неоконченный бой
Да бессмертная эта любовь.
Восхождение
Горы дремлют в когтях ледниковых объятий.
Взглянешь вниз – замирает душа.
Уплывает земля, как на майском параде
Лёгкий шарик из рук малыша.
Пять минут передышки. Отметка – пять двести.
Ветер снежный отрог закурил.
Эту гору с Серёгой мы сделаем вместе.
Хватит фарта, упрямства и сил.
Лишь бы только погода не срезала крылья
И лавины прошли стороной.
Осыпают нас горы алмазною пылью
И бинтуют следы за спиной.
Мы не горы штурмуем, сердца разрывая,
Облаков потревожив покой.
Из болот мы себя до вершин поднимаем,
Проверяя на вшивость горой.
Что нас в горы влечёт? Очумели от скуки?
Иль опасность уж так хороша?
Но слабеют при встрече от радости руки,
И поёт, распрямляясь, душа.
Кленовый листочек
Я в чулане нашёл
Деревенского старого дома
Свой гербарий в тетрадке
За третий, наверное, класс.
Там кленовый листочек,
Как старый и добрый знакомый,
Словно с формы канадцев,
Лежал до поры про запас.
И подумалось вдруг,
Что и я согреваюсь надеждой
Сохраниться в Поэзии,
Хоть бы единой строкой,
Словно лист – настоящей
И так же как Парус – мятежной,
Что лишь в поисках бури
Для сердца находит покой.
На привале
Никогда ничего не пиши о войне,
Нет тех слов, чтоб серьёзно, без мата.
Не трепись,
