ine/>© Марина Царь Волкова, 2023
ISBN 978-5-0062-0729-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Снежинки хрупкая звезда
Какая в мире чистота!
Весь парк, как в сказке, заколдован.
Уснувший пруд во льды закован,
И своды старого моста
Искрятся в золоте утра,
Блестят таинственным свеченьем.
Любуясь этим золоченьем,
Душа так трепетно добра!
Сберечь бы в сердце дивный час,
Пусть даже этот свет не вечен,
Но ведь не зря он был замечен,
Не зря заветным стал для нас…
Пусть после снега белизну
Растопчут грязные ботинки.
Зеленоглазые снежинки,
Пророча раннюю Весну,
Запомнят всё и сберегут,
И сказку новую расскажут
Про тех, кто у добра на страже,
Кто в танце солнечных минут
В первейший день календаря
И новорожденного года
Ходил с рассветом в Храм Природы
И слушал песню снегиря.
А пар клубится над рекой,
Как будто борода Мороза.
К замёрзшей кожице берёзы
Прижавшись жаркою щекой,
Стою и слышу шёпот льдов
И крон сосновых разговоры….
Распутав птичьих лап узоры,
Читаю тайнопись следов,
А в ней всё то же, что всегда:
«Таится Чудо в каждой крошке».
Слезою тает на ладошке
Снежинки хрупкая звезда…
Смотрителю Маяка
«Смотрителю Маяка, Поэту и Демиургу»… —
Пишу прямо в облака. В рождественском Петербурге
Сегодня волшебный снег и отблеск огней на лицах.
Мне снова минувший век (а может, грядущий) снится.
– «Какая на сердце грусть!» Снежинки блестят на крышах.
Пишу и почти молюсь: я знаю, меня услышат,
Спасут от случайных бед, не выдадут, не осудят,
И что-то пришлют в ответ, и сердце болеть не будет.
Смотритель совсем не прост – историк и футуролог.
Он мог бы построить мост в тот мир, что и прост, и дорог.
И строит – из добрых дней, как сказку, плетёт незримо.
Но мы в суете своей обычно проходим мимо,
Лишь чувствуем всё душой, его наугад следами
Идя. Над водой большой, над ширью, покрытой льдами,
– Стоит, сберегая дни, как книгу, листая зори,
Маяк. И его ступни суровое гладит море.
У каждого свой предел, своя роковая планка.
Оставшийся не у дел, эпохою киберпанка
Придавленный, но живой, былое раздавший даром,
С опущенной головой бредёт он по тротуару —
Старинный мой, добрый друг. Он тоже поэт, возможно,
И капельку демиург. Пусть в это поверить сложно,
Ему просто нужен знак – подсказка, намёк, примета.
Горящий во тьме Маяк. Тепло, обещанье света.
Сбивается ритм, спеша, – я вижу во тьме посланье.
И нечем почти дышать от вещего узнаванья,
От радости, что заря заходится в танце страстном.
От веры, что всё не зря, что грусть, как всегда, напрасна.
У каждого здесь из нас – особая аритмия.
Ведь он ещё не погас, наш вечный Маяк – Россия.
Пусть выхода снова нет, пусть ветер хрипит и стонет,
Она свой надежный Свет, как прежде, несёт в ладонях.
Как светло и тихо…
Как светло и тихо! Снег прошёл,
Всё собой укрыв и упокоив.
Верь мне, верь – всё будет хорошо.
Лунный луч по стареньким обоям
Бродит, словно чертит по стене
Строчки, руны, образы чудные…
Ну а сердце грезит
