он букет, глянь какой, несёт.Что расселся, стручок? – бабка подбоченилась, —
Завтра жду от тебя праздничный обед
И… наверно молчи, чтоб я не обиделась,
И цветов подари завтра мне букет…
А назавтра, чуть свет, печь уже протоплена,
Стол салфеткой накрыт… свечи и цветы,
На тарелках салат луково-картофельный
И ещё на пару тянутся манты…
– Вот такая весна: то мороз, то оттепель. —
Разглагольствует дед с внучкой у печи, —
Надо бабку будить, праздничным попотчевать,
А потом уж и чай, мёд да калачи.
К осочникам некошеным, к туманным берегам…
Осочники не кошены – туманами дымят,
У речки ходят лошади, как много лет назад.
Под вислыми берёзами трескучий костерок —
Там юные «философы» сторожат котелок:
Минуток через несколько уха и «подойдёт»…
А над родными весями малиновка поёт,
А купол неба звёздного и миром не объять:
На север – жёлто-розовый, рассветному под стать.
Прохладой тянет дымной от неспящего костра,
Мимо коней пасущихся пройду к «своим» местам —
Туда, где в ночь июльскую гулять выходит лещ,
Где в пору давней юности любил картошку печь…
Нет, ни сейчас, ни загодя тропу к реке я плёл —
Стреноженною памятью мой Дух меня привёл
К осочникам некошеным, к туманным берегам —
В «ночное» – там, где лошади по пойменным лугам…
Фестивальное
Фестиваль «Калитвянский причал».
Турбаза «Казачья застава». 2019 год
Гитара устала, уснули стихи,
Костёр остывает, с рассветом не споря,
Енот доедает остатки ухи
Забытой в пылу разносолов застольных…
Когда расходились, уже рассвело,
И спать не хотелось под птичьи распевы.
Петух за рекою горнил на село,
И плотный туман растекался в кочевье…
Всего лишь мгновенье, и радужный сон
Зарылся в усталом от мира сознанье,
Теряли храпевшие тестостерон
В палатках соседних под бабьи страданья…
А кто-то со всеми не пил за столом,
И даже не пел, а лелеял глазами
Донскую казачку – и впрямь, и тайком,
И нежно шептал о любви ей губами.
Кому было дело, что юный поэт
Купаться сведёт черноглазую деву —
Любовь ненавязчиво явится в свет,
Но выбрав, любимчикам дарит посевы…
К полудню, понурый похмельный бомонд
Хрипя, выползал из кряхтящих палаток:
– А всё же удался наш творческий слёт,
И дали б диплом ещё лауреата. —
Слегка в стороне седовласый поэт
Прокашлявшись буркнул, к реке направляясь.
– Идёте купаться?
– Уж скоро обед.
Поплавал
