align="center">Акварель
Эскиз, мечтой написанный когда-то,
нашла случайно память под капели,
не угадать теперь ни лиц, ни даты
в полупрозрачном шёлке акварели.
Запрятались в углах рисунка тени,
как снов былых надежды затаились,
ещё тогда не знавшие сомнений,
и эхом чувств наивных заблудились.
А в середине кто-то пышет страстью,
да так, что прожигается бумага,
он трепетным мазком приник к запястью
той, для которой слёзы – просто влага.
Правдоподобной кажется натура,
но всё же есть нюанс немного странный:
заметно, как напряжена фигура
и скрыт перчаткой палец безымянный.
Эскиз влечёт пространством и пейзажем,
наполнен беспокойством и смятеньем,
укрыты чувства, словно макияжем,
под выцветшим узором сожаленья.
В полутонах цветов нет разногласья,
и хочется в сюжет хороший верить,
но акварель – всего лишь призрак счастья,
а призраки умеют лицемерить.
Эскиз, мечтой придуманный когда-то,
нашедшийся под музыку капели,
стал не судьбою, а листком измятым,
листком давно забытой акварели…
Наверно, я сошёл с ума…
Наверно, я сошёл с ума,
мне всё равно, что ночь, что день,
пускай тюрьма или сума,
стрелок я или же мишень.
Я сам не знаю, что я жду:
зимой – весну, в мороз – капель?
Не знаю путь, каким иду,
и сколько в месяце недель.
Наверно, я сошёл с ума,
мне нечем без тебя дышать,
и даже утром с солнцем – тьма,
и задыхается душа.
Идёт ли снег, сирень цветёт,
в разгаре день ли, ночь без сна,
пусть за окном метель метёт,
твоя улыбка, как весна.
Наверно, я сошёл с ума,
не снять с меня судьбы оков:
разлит повсюду аромат
твоих волнующих духов.
Безумство не остановлю,
и в радость мне безумным быть,
я всё равно тебя люблю,
как ни пытался всё забыть…
Запах печали
Я завидовал белым облакам в вышине,
надо мною летевшим, как сладкая вата,
о таких я мечтал в давнем детстве во сне,
а теперь вижу только полоску заката.
У судьбы лишь герои пощады не просят,
принимая её без поблажек и проще,
и слетают в кювет, если круто заносит,
на ошибки свои малодушно не ропщут.
Я не знаю, что день мне грядущий готовит,
предсказуемо только движенье планет,
я не знаю, когда мою жизнь остановит,
не пришедший к утру долгожданный рассвет.
Я дрожу, будто воздух, и крадусь, словно тень,
я не чувствую горя чужого и боли,
как разбитая пулями в тире мишень,
как набитые тяжкой работой мозоли.
Неисправен
